L'arbre à liens

Vietnam

2011-03-21T13:00:00.003+01:00

Et le chapeau à l’envers, dis
Ferait-il une barque
Et si on se serrait un peu plus, dis
Y aurait-il de la place

Se faire tout petit
Sans qu’on nous remarque
Deux simples confettis
Dans une frêle barcasse

On va loin ainsi
Sans qu’on nous débarque
Tout est bien ici
Rien ne nous tracasse

Juste un peu de riz
Quelque soit la marque
Pas un seul cri
La vie nous veut tenaces

(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Derrière les apparences

2011-02-21T08:30:00.000+01:00

(© crédit photo L'Arpenteur d'étoiles)

(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Il ne faut pas se fier aux apparences
Mais juste suivre la fulgurance
Qui nous ferait vivre dans la transparence
D’une éphémère danse

Plonger dans nos eaux boueuses
A la recherche de notre moi noueux
Trouver l’être amphibie
Hybride qui un jour a fait émerger la vie

Tendre la main vers ce grouillant coloré
Eaux et ciel mêlés
Avant d’être séparés
Dans nos différentes individualités

Je suis la cavité creuse
Créée dans un terrain argileux
La vasque est large de mes envies
Aspiration d’envol et d’infini

Je suis mer poissonneuse
Mais aussi mère porteuse
De possibles émergences
De mille brillances

C’est avec le deux
Que ciel et terre s’ensemencent
Eternel jeu
Qui sans cesse recommence

Histoire rimée de mon arrière arrière grand-père paternel

2011-02-16T20:00:00.001+01:00

(La Chapelle en Valgaudemar dans les Hautes Alpes)

Je suis le vieil enfant de ces Alpes altières
Où l'agile chamois bondit
Où plane le vautour aux allures si fières
Où la marmotte s'engourdit
Où le mouton paît l'herbe fine
L'agneau broute le serpolet
L'abeille activement butine
Parmi le thym et le muguet

Je suis aussi l'enfant de ces plaines divines
Qui s'étendent en tapis verts
Au fond du grand vallon qu'entourent ces collines
Et ces monts de frimas couverts
D'où descendent en nappes blanches
Vingt torrents aux bruyantes eaux
Et les neiges en avalanches
Terreur sublime des hameaux

Je suis aussi l'enfant du village
Au nom bénit de Chaussendens
Qui me donna le jour qui vit de mon jeune âge
Couler joyeux les doux printemps
Cueillir verte encore la groseille
Parmi l'épineux groseillier
Dans les bois la fraise vermeille
L'airelle parmi l'airellier

Oyez mon petit fils et dans votre mémoire
Faites entrer profondément
En la lisant souvent la poétique histoire
De votre grand père Vincent
Elle prend à sa naissance
Le fait cheminer pas à pas
Du guide paisible de l'enfance
Jusque en gare du trépas

Notre siècle comptait sa quatorzième année
Mai comptait son neuvième jour
A neuf heure du soir quand pour moi fut sonnée
L'heure d'exister à mon tour
C'est à l'abri d'un chaume agreste
Loin de la pompe et des grandeurs
Dans les plis d'un lange modeste
Que j'ai versé mes premiers pleurs
Porté dans le lieu saint l'eau sainte du Baptême
Sur mon front coula saintement
Et du signe sacré des enfants de Dieu même
Me marqua indélébilement
Sous le nom d'un saint admirable
De Vincent glorieux martyr
Que la mort la plus effroyable
A Sarragosse on vit souffrir

Sur mon humble berceau pour seconder ma mère
Le ciel de l'enfant protecteur
Fit veiller jour et nuit son ange tutélaire
Pour en éloigner le malheur
Sous cette double garantie
L'oeil de la terre et l'oeil du Ciel
J'ai sain et sauf fourni ma vie
Dans l'ordre providentiel

Plein de simplicité de bonnes moeurs et vie
Peu fortunés mais plein d'honneur
Mes bons parents étaient de la catégorie
Dont le pain vient par le labeur
Le soleil qui annonce l'aurore
Fréquemment au lit les prenait
Souvent le crépuscule encore
Au travail debout les trouvait

Mon bon père François d'une haute stature
Maigre sec l'oeil intelligent
Portait culotte courte et courte chevelure
Cheminait d'un pas diligent
La profession ordinaire
Etait conducteur de troupeaux
Il cultivait aussi la terre
Variant ainsi ses travaux

Ma bonne mère était Marie Magdeleine
Du nom de famille Tempier
Active elle filait et le chanvre et la laine
Chaque jour de l'hiver entier
Entre temps faisait son ménage
Sur le feu mettait pour régal
Trois fois par jour un grand potage
Seul met de son repas frugal

Cette mère pour moi si pleine de tendresse
Profondément mit dans mon coeur
La crainte du Seigneur principe de sagesse
L'amour du bien du mal l'horreur
Elle m'inculqua la prière
Que je faisais soir et matin
Commençant par le Notre Père
Non en français mais en latin

C'est ainsi qu'au Bon Dieu pauvre enfant du Village
N'étant encore qu'un marmiton
Le matin et le soir je tenais le langage
Qu'à Rome parlait Cicéron
Avec beaucoup moins d'éloquence
Beaucoup plus de simplicité
Faisant preuve non de science
Mais preuve de docilité

Je fus jusqu'à sept ans sans en avoir de honte
Costumé de telle façon
Qu'on pouvait aisément faire erreur sur mon compte
Me croire fille étant garçon
En effet je portais la robe
Signe de non virilité
Qui trompe l'oeil et lui dérobe
Innocement la vérité

Le tailleur vient enfin me tailler une culotte
Un haut le corps et un gilet
Je les vets aussitôt et moins haut qu'une botte
Je me crois grand dans mon complet
Ne craignant plus que l'on me gronde
Bien et dûment empaqueté
Contre l'aiguillon de la bronde
Je me trouvais en sûreté

A huit ans on me mit à l'école primaire
Ouverte l'hiver seulement
J'en suivis les leçons du cours abécédaire
En main mon petit rudiment
Ce livre au coût de cinq centimes
Simple alphabet ou Croix de Dieu
Recueil de prières latines
De tout classique me tint lieu

Sans être surmené promptement je sus lire
Lettre de forme et manuscrit
La plume dans mes mains bien vite sut écrire
En gros en moyen en petit
Du calcul il en fut de même
J'appris assez facilement
Le mécanisme d'un problème
Mais sans aucun raisonnement
Entre temps j'apprenais en bon catholique
A l'envie des plus grands garçons
Et des filles aussi pour les mettre en pratique
Du catéchisme les leçons
Nous le faisant chaque dimanche
Avant les Vêpres au Saint lieu
Cheveux en neige et barbe blanche
Réciter le prêtre de Dieu

Suffisament instruit l'an quize de ma vie
Je fus admis au grand bonheur
Pour la première fois sous une blanche hostie
De recevoir Dieu dans mon coeur
Je fis cette action si belle
Ma première communion
Un jour de fête solennelle
Le Saint jour de l'Assomption

Mes convives garçons au banquet de la fête
Bien compté au nombre de cinq
Furent quatre Joseph deux étaient de Navette
Joseph Barrat, Joseph Penning
Un Joseph du lieu le plus proche
De Joseline mont sourcilleux
Joseph Coucou qui sonnait la cloche
Et Joseph Pierre des Andrieux

Dès lors j'étudiais d'une façon classique
La langue qu'empruntait à l'autel
En blanc habit de lin le prêtre catholique
Offrant le pain à l'Eternel
Chez le curé de la paroisse
Qui me corrigeait mon devoir
Pendant deux ans je fus en classe
Tous les jours matin et soir

Je traduisis d'abord le facile Epitoune
Le de Viris illustribus
Qu'on traduit en français par quatre hommes de Rome
En tête plaçant Romullus
Je traduisis bien moins facile
Célèbre dans l'art d'Apollon
Le savant poète Virgile
Chantre d'Enée et d'Ilion

Sans avoir du stentor la voix retentissante
Ni le gosier du Rossignol
Je chantais du plein chant la note concordante
Le juste Do, ré, mi, fa, sol
En pleine église avec les hommes
Je chantais de ma voix d'enfant
A pleins poumons hymnes et psaumes
Et les réponds du célébrant

Quand le curé manquait je faisais le Vicaire
Il m'est arrivé maintes fois
A l'église d'avoir le soir fait la prière
Et la lecture à haute voix
Si je ne disais pas la messe
Je la servais pieusement
A l'action joignant adresse
Et respect dans le mouvement

Entre temps je tressais des paniers chose utile
Pour le ménage et la maison
Il me tenait à coeur de me montrer habile
En plus d'un genre de façon
Je tressais aussi la corbeille
Mon orgueil étant satisfait
Même si ne faisant pas merveille
D'entendre dire c'est bien fait

C'est de cette façon qu'au lieu de ma naissance
Dans les vieux murs de Chaussendens
S'écoulèrent mes jours depuis ma tendre enfance
Jusqu'à l'âge de vingt ans
Alors d'un seul genre de vie
Le choix s'imposait de rigueur
L'école pour moi fut choisie
Et je me fis instituteur

Obligé d'obtenir la sanction légale
Pour l'état dont j'avais fait choix à Gap
Je fus un an à l'école normale
En suivre les cours de deux mois
L'an qui suivit j'y fit un stage
De cinq autres mois au complet
Puis subit l'examen d'usage
Je m'en vins portant mon brevet

Nanti de mon brevet et vingt francs dans la bourse
Quatre chemises dans mon sac
De mon pays natal je dirigeais ma course
Dans le sens du courant du Drac
Ne cherchant ni trésor ni gloire
Mais l'aliment de chaque jour
Au pays baigné par la Loire
Je vins implanter mon séjour
Dans ce lointain pays s'ouvre définitive
A mon zèle à mon dévouement
La longue mission quoique peu lucrative
Du populaire enseignement
Je fis une guerre intéressante
Une guerre de cinquante ans
A l'hydre toujours renaissante
De l'ignorance des enfants

Pour amener un peu de charme dans ma vie
Selon les voeux du créateur
Dans les noeuds de l'hymen j'obtins la compagnie
La main d'une fille d'honneur
Elle devint ainsi ma femme
Chair de ma chair os de mes os
Mon égale de corps et d'âme
La compagne de mon repos

Le ciel voulant pour nous continuer le monde
Fit sur notre intime union
Couler abondamment pour la rendre féconde
Des grâces et bénédictions
Neuf fois ma femme devint mère
Elle me rendit à mon tour
Le même nombre de fois père
D'autant d'enfants de notre amour

Nous avons dû cueillir assurément des roses
D'épines nombreuses aussi
L'art de prendre toujours du bon côté les choses
Nous rendit douces celles ci
Dans le ciel de notre ménage
Toujours pur du matin au soir
Jamais gros ni petit nuage
Ne se traduisit en point noir

Ainsi nous parvenons à la belle vieillesse
De bonne santé pleins encore
Puis le jour échéant en pompeuse allégresse
Nous célébrons nos noces d'or
Nous entourait une phalange
De grands et de petits enfants
Joyeux et gracieux mélange
D'âge et de sexe différents

Pendant que dans les airs lançaient toutes les cloches
Joyeusement leurs carillons
En bon ordre rangés tous en habit de noce
Dans le lieu saint nous nous rendons
Tous avec souriante mine les maris leurs femmes aux bras
Chaque cousin une cousine cheminent tous d'un même pas
Nous franchissons le seuil des voûtes sévères
Nous pénétrons respectueux
Jusques au saint des saints aux places préparées
Fauteuil d'aspect somptueux
Trois prêtres en longues tuniques
D'une éblouissante blancheur
Sous de superbes dalmatiques
Nous font réception d'honneur

Après l'oblation d'une messe pompeuse
Du lieu saint nous nous retirons
Vers le lieu du départ procession joyeuse
De même en rang nous nous rendons
C'est à l'hôtel de la mairie
Dans un convenable milieu
Le salon de cérémonie que notre banquet aura lieu
Nous prenons place autour d'une élégante table
Grandiose de dimension
Où fumait le menu d'un repas confortable
Cuit à point pour l'occasion
Coule le Bourgogne ordinaire
Ensuite le vieux Beaujolais
Puis le vin extraordinaire
Le champagne nectar français

Tous les cerveaux planant aux sphères de la gloire
Les gosiers se mettent en train
Chacun chante à son tour pris dans son répertoire
Une chanson et son refrain
On applaudit et tout le monde
Clame qu'il a fort bien chanté
On porte le verre à la ronde et on le vide à sa santé

A peine les gosiers achèvent-ils leur rôle
Que les jambes en mouvement
De mimique façon n'ayant pas la parole
Témoignent leur contentement
Les pieds remuent en cadence
Au son du fifre et du violon
Modulent une courte danse
Ou tricotent un rigodon

La nuit la seule nuit à cette belle fête
Met une nécessaire fin
Tout à coup interrompt les jeux et les arrête
Au minimum de leur entrain
Le ciel qui sagement dispose les jours les heures et les moments
Veut une fin à toute chose
Une trêve aux délassements

Mon histoire prend fin car à la gare extrême
Je suis en stationnement
Jusqu'au coup de sifflet du conducteur suprême
Pour le dernier embarquement
Non sur une ligne ferrée mais dans la malle des transports

D'une forme oblongue et carrée
Qui nous voiture chez les morts
Ne tombons pas dans la noire tristesse
Ce qui descend dans le tombeau
C'est l'infime limon dont Dieu dans sa sagesse
Nous a pétris avec de l'eau
Notre âme d'essence divine
Souffle impérissable immortel
De son aile légère et fine
S'envolera vers l'Eternel

Vincent (1814-1896)

La raison des limites

2011-01-31T07:00:00.002+01:00

A la limite de la raison
J’ai raison de mettre des limites
A mon désordre à foison
Avant que mon tout ne se délite

C’est une drôle de saison
Qui me voit envahie par les mythes
Comme autant de trèfles sur un gazon
Je me sens déconfite

Je délaisse ma maison
Pour devenir chercheur de pépites
J’arpente les frondaisons
Répétant toujours les mêmes rites

Mais j’ai perdu le diapason
Depuis j’erre en pleine faillite
J’implore la guérison
Afin que jamais mon âme ne périclite

(texte écrit pour la consigne hebdomadaire des Impromptus, la photo est issue du site "Un titre" vu chez GBalland)

Le Pilat

2010-10-04T09:00:00.004+02:00

Ah, le Pilat de mon enfance....
Oui, c'est le Crêt de la Perdrix, avec son aperçue sur la chaîne des Alpes, par beau temps. Et le col de la République pour lequel il faut avoir de fameux mollets avant de s’y risquer à vélo. Et enfin les coursières aux sorties de la ville de Saint Etienne pour se retrouver très rapidement sur les hauteurs, prêt à arpenter les immenses bois de sapins.

Mais c'est surtout un petit coin, un havre de paix !
Bien avant Bourg Argental, qui s’enorgueillit d’être la Porte du Soleil (car c’est déjà le versant sud, plus riant, qui lorgne vers la vallée du Rhône), il y a cet endroit, que je m’étais appropriée du haut de mes quelques années, situé entre Graix et Colombier (deux petits villages de moyenne montagne proche de Saint Julien Molin Molette), au lieu dit « Le Puy de Luzina ».
Presque chaque dimanche, à la belle saison, je retrouvais son chemin de noisetiers, ses framboises, et ses mûres à foison. Maman n’avait pas son pareil pour dénicher les fraises des bois, cachées sous leurs feuilles, et les champignons de toute nature. Les mousserons glanés dans le pré étaient, le soir même, fricassés dans une omelette délicieuse.
C’était aussi le serpolet qu'on ramassait pour la tisane, et les babets (1) afin d’alimenter le poêle de la grand-mère.
Je m'étais inventée un monde à partir du bosquet d’arbres isolé en plein milieu du pré : c'était mon île, et j'étais Robinson naufragé survivant dans un océan de verdure ! Je pouvais y passer des heures entières, malgré l’odeur très entêtante des genêts dans la touffeur des jours d’été...

Nostalgie d'un petit coin dans ma mémoire qui sent bon le serpolet et les girolles. Où l’on faisait griller du lard sur des brochettes confectionnées dans du bois de genêt...Où j’ai découvert que le « fayard, (2) ça ne vaut rien ! » (dixit le paysan du cru).

L’odeur puissante et rassurante des sapins, je la retrouve aujourd’hui, même à des centaines de kilomètres, en fermant les yeux. Effet aussi magique que la lampe d’Aladin, qui me transporte dans ce lieu exact, hors du temps, dans cet endroit préservé, inaltérable, bien au chaud à l’intérieur de mon être.

(1) pommes de pin, en patois stéphanois à forte consonance occitane (appelé communément « Le gaga stéphanois »)
(2) franco-provençal, du latin fagus (hêtre)

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(Ce texte est écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Les tennis

2010-09-27T14:30:00.004+02:00

(© crédit photo Danalyia)

Elle s’était délestée de ses chaussures de toile, et s’était avancée pieds nus sur la surface immaculée. Tout lui semblait si incroyable, à la limite du réel ! Cette blancheur la fascinait comme une étendue saline sèche, comme un désert lunaire, comme l’aube des premiers jours…..
Cependant le contact rêche irritait sa peau, peu habituée à se mouvoir sans la protection des semelles. Elle se sentait si malhabile, si engoncée dans ses habitudes de citadine. Elle qui rêvait d’aventure au grand air, d’exotisme, elle en était pour ses frais de se trouver si maladroite, surtout en Normandie. On ne pouvait évidemment pas parler d’un grand dépaysement par rapport à Paris, pas de décalage horaire à subir, pas de feuilles de coca à mâcher pour lutter contre le mal de l’altitude, pas d’animal sacrifié en l’honneur de la Pachamama….

Non, c’est son imaginaire qui se faisait la part belle !
Elle se retrouvait dans la peau de la petite fille d’autrefois qui s’invente des mondes, et des îles de pirates au moindre bosquet d’arbres rencontré.
C’était ce même cœur d’enfant qui, aujourd’hui, lui faisait croire qu’elle évoluait sur l’Altiplano, en Bolivie, à la rencontre des indiens Chipayas. Elle se refaisait le film de la dernière émission captivante de télé dont elle s’était délectée, consacrée à un de ces peuples survivants improbables, tant les milieux naturels où ils évoluent semblent hostiles. Elle aurait tant aimé, elle aussi, laver l’eau pour la dessaler, et tenter d’attraper un flamand rose avec un lance-pierre. Et puis, naviguer ensuite sur le lac mythique Titicaca….

Mais le : « Bon, tu t’ramènes pour le pique-nique ou tu as décidé de jeûner ! », lancé d’une voix forte par son compagnon, la fit chuter littéralement de 4000 mètres.
Dépitée, elle s’en alla manger ses chips bolo.

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(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Le vin

2010-05-22T21:00:00.003+02:00

Il est un vin que je ne peux boire encore aujourd’hui sans marcher sur ses terres, sans m’approcher des dentelles calcaires qui l’ombragent, sans porter loin mon regard sur la plaine du Comtat. L’éloignement physique n’interfère pas sur la magie qui opère : je me baisse vers ce sol rocailleux, calcaire, qui a vu s’enraciner puissamment ces ceps courts et noueux, et je sens le rayonnement solaire monter en moi.
J’aimerais avoir cette constance, et plonger mes racines profondément dans cette terre des Baronnies. Faire à tout jamais partie de ce mont admirable, le bien nommé « Montmirail ». Je deviendrais Tour Sarrasine, je me ferais berger de vigne, et m’emplirais de joie et d’allégresse (origine du nom Gigondas).

Bien que trop éloignée de cette province qui me manque, il me prend à rêver :

Mouvèdre roule dans ma gorge, alors que la Syrah fait onduler mes hanches, Grenache noir semble être une corneille plongeant du haut de la pierre immémoriale et grappillant de ça et là les grappes gorgées de sucre. Je foule aux pieds la récolte dans une bacchanale salvatrice. Enivrée des vapeurs qui montent de la cuve, je suis alors prêtresse d’un rite sacré et antique, en hommage à la terre qui me porte.

(ce texte a été écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Derrière le mur

2010-04-28T20:00:00.003+02:00

Par delà le mur
De mes enfermements
Je trie mes ordures
Bien obligeamment

Je suis une tête dure
Qui vit sauvagement
A travers les coups durs
De cet isolement

Je n’ai cure
De ce que pensent les gens
Même si c’est sûr
Ce ne doit pas être joliment

Au fur et à mesure
Que je deviens garnement
Je n’ai pas fière allure
Je vis négligemment

Mais quels que soient les murmures
Dans mon dos d’indigent
Je me sens le cœur pur
Et mon âme d’antan

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(Texte écrit pour le thème des Impromptus)

Le dithyrambe

2010-04-05T10:00:00.002+02:00

Mes chers amis,

Je m’enorgueillis d’être Le site, au style inimitable tellement il est à présent ancré dans le paysage des internautes avertis. Francophone avant tout !
Québécois dans un premier temps, puis québéco-français, et très vite franco-québécois… abolissant d’un espace de clavier l’Océan Atlantique, le réduisant à une goutte d’eau dans la grande mare du web.

J’ai la fierté d’être devenu l’Impromptu le plus lu, le plus connu, le plus attendu, en un mot comme en mille : le plus désiré.

Et je vous dirai In promptu, que tout est bon pour susciter l’inspiration à portée de la main des auteurs. Idées nouvelles aussi bien que marronniers, consignes ouvertes ou strictes, prose ou vers à loisir : classique, romantique, surréaliste…. tous les courants sont admis, respectés et admirés.
Le souhait premier étant de motiver l’improvisation sur le champ, comme une furieuse urgence d’écriture.
Combien m’envient ma longévité, ma tenue, mon honorabilité !
Sobre et de bon goût dans ma présentation, j’inspire le respect des maisons de haute lignée, des institutions de bonne facture.
Dans la tradition des belles lettres, des salons du temps des Lumières, des personnages de bonne compagnie me rejoignent à l’envie.
Je ne désire qu’une seule chose à présent, celle de continuer à incarner ce paradoxe vivant : être l’impromptu le plus pérenne, et le mieux préparé !

Mes chers amis, je vous demande d’être prolixes et emphatiques dans vos écritures sur « Le dithyrambe », car, tout comme moi, il le vaut bien.

Impromptument vôtre, votre site préféré :o)

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(ce texte est écrit pour la consigne hebdomadaire des Impromptus, suite à l'article de Micro-Hebdo)

Publié !

2010-02-03T10:30:00.001+01:00

Guillaume Vissac est un jeune auteur dont je vous parle régulièrement (j'avais déjà fait un billet sur le blog de Tisseuse afin de présenter "Qu'est-ce qu'un logement", mais à ce moment là son pseudo était Menear).

Il est à présent publié pour deux parutions sur Publie.net, avec une très bonne présentation de François Bon !

extrait :

"publie.net accueille simultanément deux textes de Guillaume Vissac, d’une part parce qu’il y a longtemps que je suis sa démarche d’auteur, ainsi que son blog, et qu’on perçoit intuitivement quand l’écriture catalyse, qu’elle déborde son auteur pour constituer son propre paysage, un territoire d’exploration. D’autre part, parce qu’il y a une profonde affinité entre ces deux séries fonctionnant chacune de façon récurrente, mais avec deux façons différentes d’ancrage dans le réel : pourtant c’est bien ce basculement du monde ordinaire qui constitue notre expérience de lecteur, le renversement auquel il procède dans ce qui est de toute façon le lieu commun, le plus ordinaire de l’expérience de la ville. "

Difficile de vous présenter l'écriture de Guillaume, jeune auteur assez inclassable (mais je ne suis probablement pas objective car il s'agit d'un de mes neveux).... il a un univers très particulier et une recherche sur l'écriture originale et innovante. Parfois dérangeant dans sa recherche d'introspection sur nos mondes du quotidien et sur nos angoisses intérieures, il a un souci quasi chirurgical de la phrase.

(Les deux textes "Qu'est-ce qu'un logement" et "Livre des peurs primaires" sont téléchargeables à partir du site Publie.net, 5.50€ par fichier, lecture possible sur PDF, liseuse ebook ou directement en ligne).

(Il a aussi des textes parus dans la revue Cyclocosmia.)

Les nuages couraient

2010-01-11T08:30:00.000+01:00

Les nuages couraient sur la lune enflammée
Des cris montaient au loin du ghetto calciné
La horde était passée et n’avait rien laissé
Ni hommes, ni femmes, ni enfants pour pleurer

Dans un élan plus que bestial et trop humain
Ils les avaient jetés à poignées dans des trains
Sans aucun remord ainsi de les condamner
Plus qu’innocents ils les avaient tous sacrifiés

Il est facile de crier avec les loups
Se croire invincible dans la meute des fous
Mais comment se lever et tenir malgré tout
Marcher droit sans défaillir et rester debout

Comment restaurer ce qui a été avili
Pouvoir réparer ce qui a été détruit
Gardons mauvaise conscience des actes inscrits
Soyons en sûrs nous en sommes pétris aussi

(écrit pour le thème des Impromptus, photo du ghetto de Varsovie)

Rêve d'enfant

2010-01-06T09:30:00.001+01:00

Envie d’absolu
Rester là-haut dans les nues
Loin de la cohue
Des rues

Dans l’immaculé
L’espace inespéré
D’une blancheur née
Saupoudrée

Je survole les cimes
D’un infime
Coup d’aile
Surnaturel

Oh mon rêve blanc
Rêve d’enfant
D’un mont géant
Dessiné majestueusement

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(Mont Blanc : photo prise le 26/12/09 du haut de l'Aiguille du Midi à 3842 m)

La lettre

2009-12-02T08:00:00.004+01:00

La chair de poule…la chair de poule...

Une missive venant du passé, du fond des mers, écrite par un futur mort, à sa mère, ma grand-mère…ma pauvre Maria….une lettre qui ressurgit aujourd’hui des malles perdues du Titanic.
Une lettre bien évidemment qu’elle ne lira jamais, puisqu’elle s’est éteinte en 1948.
Je suis moi-même bien vieille et tremblante aujourd’hui, proche de mes 90 ans.
Ce frère disparu, cette belle-sœur et ses neveux, ont hanté ma mère dans ses cauchemars. Elle n’a jamais accepté de prendre ni bateau ni avion du fait de cette catastrophe, et nous étions reclus dans le sud-ouest de la France, alors que la famille avait fini par s’installer là, afin de fuir l’Espagne.
J’ai moi-même très souvent craint l’engloutissement alors que j’étouffais sous les crises d’asthme.

Pourquoi cette lettre me revient-elle aujourd’hui ?
A quelle fin ? Par quel incroyable pied de nez du destin ?
Juste la transmettre à mon fils…pour l’histoire familiale....et puis…parce que je l’ai appelé Fernand, afin de faire plaisir à ma grand-mère…

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(Texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, librement inspiré par la scénographie de la compagnie Royal de Luxe : "Le scaphandrier et la petite géante". Il est possible de cliquer sur la photo afin de l'agrandir et de pouvoir lire la lettre)

Au pupitre, le chef d'orchestre

2009-11-25T10:30:00.020+01:00

Au pupitre, le chef d’orchestre releva la tête, mais ses yeux restaient fermés. Il respirait le silence préalable à toute œuvre. Son intuition était là, pour la place de chacun des musiciens de sa formation. Il savait que tous étaient suspendus au geste rituel qui lancerait l’ouverture, qui les déchargeraient de cette tension palpable d’avant l’évènement, d’avant l’action, d’avant le bras le corps avec la musique.
Il lança ses deux bras en avant, et les premières notes sonnèrent. Puis tout s’enchaîna : le tempo, la virtuosité, le cœur du compositeur, même, vibrant dans la salle.
Des larmes au coin des yeux, le chef d’orchestre ému, secoué, n’entendit pas les applaudissements….
…..

Mais une petite voix inquiète : « Papa, ça ne va pas ? »
« Si, si …mais c’est beau…. »
…..

Mon père vivait toujours la musique qu’il écoutait à la radio, comme si lui-même était au pupitre !

(texte écrit le 2/04/2007 pour le thème des Impromptus, l’illustration est une œuvre de Albert Neel)

L'homme seul

2009-11-13T15:30:00.000+01:00

Il avait pris l’habitude de se cacher, de dissimuler son mal être derrière de grands airs pédants et supérieurs.
Qu’avait-il à y gagner…à part d’être tenu à l’écart de tous.
Qu’avait-il à y trouver…à part un surcroît de solitude.
La suprématie intellectuelle s’accommode mal d’une timidité excessive.

Si peu aimé, si mal aimé, si peu aimable, si mal aimable…à part de quelques amis un peu trop abruptes… être-épave de trop de tempêtes, la bouteille restant son seul port d’attache…
Faiseur de beaux discours, nègre exploité en politique, méprisé par ses employeurs, tâcheron saisonnier au gré des campagnes électorales, il affûte sa plume et la trempe dans son vin.
Ses illusions, il les a bues depuis longtemps, jusqu’à la lie.
Il ne lui reste plus qu’un goût amer en bouche…et dans la tête.
Son ultime provocation c’est d’être connu, à défaut d’être reconnu.
« Je bois, et je suis gras...et si je vous dérange ainsi, c’est encore mieux…car je ne sais pas prendre de place autrement ! » pourrait-il éructer à la face des autres, de tous les autres…ceux qu’ils dégoûtent…ou ceux qui voudraient l’aider à changer, « pour son bien ! »
Mais, lui, ne veut pas changer…il aimerait être accepter comme il est : orgueil ultime de vouloir faire supporter aux autres tant de défauts !

Le sourire est triste, mais bravade.
L’homme assume tant bien que mal qui il est.
Jusqu’au bout !

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(texte écrit le 15/10/2007 pour le thème des Impromptus : "Le faiseur de beaux discours")

Un étrange équipage

2009-11-09T07:00:00.004+01:00

Nous sommes arrivés par un matin glacial dans une étonnante ville aux teintes olivâtres. Les toits des maisons, quasiment tous surmontés de petits clochetons en forme d’ogive, paraissaient démesurément grands. Les rues pavées d’immenses dalles de pierre beige imposaient le respect par leur largeur. Des stalactites retombaient en cascade de certaines fenêtres, créant des sculptures féeriques….surprenantes décorations créées pas l’hiver précoce.
Nous avancions dans une des artères de cette cité, alors que nous ne croisions pas âme qui vive !
Notre armée ne sait pas être silencieuse ! Nos semelles épaisses, et notre armement ne passent pas inaperçus !
Nous guettions les moindres recoins du haut des maisons où un tireur embusqué pouvait se dissimuler.
Mais, rien, ni personne !

Nous avons alors débouché sur une vaste place au tracé octogonal. La voie se terminait quant à elle par un cul de sac. Là, se trouvait massée une foule importante.
Un étrange équipage nous barrait le chemin, formé par un large char somptueusement orné d’or fin, conduit par quatre cochers tenant en rêne deux animaux fabuleux à l’allure redoutable.
Un homme, vêtu de pourpre et ceint d’une couronne, se tenait debout sur cet attelage.
Dès que notre colonne s’est stabilisée, il a pris la parole :

« Hommes de la grande faille, je suis Faentel, Gouverneur des Kamchi !
Jusque là votre déplacement s’est avéré pacifique ! J’attends les explications de la présence de votre armée dans notre royaume. Notre armement est mille fois plus sophistiqué que le vôtre, et à la moindre initiative belliqueuse nous vous réduirons en poussière, n’en doutez pas ! »

La réputation de peuple savant des Kamchi n’était plus à faire, et une évidence même dans notre lointain pays. Il ne s’agissait pas de jouer aux plus malins avec une espèce télépathe de surcroît !
Notre chef a déposé ses armes à terre en signe de soumission, et a déclaré à son tour :

« Comme vous le savez très certainement, nous vivons très au nord, proche de la grande faille polaire. Depuis plusieurs années le climat s’est détérioré, l’hiver arrivant de plus en plus rapidement, et nous n’avons plus assez de temps pour les récoltes d’été indispensables à notre survie. Nous sommes venus quémander l’aide de vos scientifiques afin de nous permettre d’aménager un système artificiel de prolongation de la douce saison.
Nous n’avons pas grand-chose à vous proposer en échange, mais personne n’aurait rien à gagner dans l’équilibre des territoires si un peuple aussi nombreux que le nôtre ne pouvait plus rester dans ses limites, mais devait s’adapter par la force des choses, et devenir nomade.
Par contre, si vous acceptez de nous soutenir, nous pouvons, dans l’immédiat, être une main d’œuvre efficace et laborieuse affectée aux travaux pénibles de votre cité, car nous avons entendu dire que votre espèce est plus fragile physiquement que la nôtre. »

Faentel a alors repris la parole :

« Je vois que votre demande est plus que sérieuse, et très légitimement argumentée. Je vous propose de venir avec moi la présenter devant l’aréopage qui siège dans le bâtiment derrière nous.
Votre armée reste durant ce temps sous notre surveillance. Nous l’avons entourée d’un champ de force. Mais nous allons faire parvenir à vos hommes de quoi se restaurer. »

A ces mots, nous avons réalisé que nous avions peut-être quelque chance de survie, pour nous et notre peuple !

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(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, © crédit photo : L'Arpenteur des Etoiles)

Telle une amante lasse

2009-11-07T15:00:00.001+01:00

A perte de vue
La marée basse
Exhibe sa peau à nue
Telle une amante lasse

La terre mouillée
Malaxée
S’étale en vaguelettes répétées
Petites dunes négligemment dessinées

La lumière vient diffracter
Chaque tache d’eau irisée
Laissant un peu désorienté
Le promeneur désoeuvré

Irrépressible envie de marcher
Afin de retrouver la mer désirée
Et qu’elle revienne enfin me lécher
Les pieds

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(photo prise le 4/07/09 vers le Mont Saint Michel)

La tentation de Sarah

2009-10-29T14:00:00.001+01:00

Elle était belle, elle était étrange Sarah, magnifique adolescente brune et sauvage !
Elle ne parlait quasiment pas, Sarah.....en tous cas jamais à ses parents, à qui elle avait muré le chemin de son cœur.
Elle vivait la plupart du temps dans son monde, Sarah, fixant du regard la trajectoire des nuages.
Elle rêvait d’être diaphane, blanche, transparente, Sarah. C’était devenu son idéal, son obsession, sa folie.
Elle ne mangeait plus Sarah, ou si peu.
Elle ne tenait plus debout, Sarah, ou si mal.
Elle ne vivait presque plus, Sarah, ou d’un souffle.
Sa tentation était d’être désincarnée, non ancrée, non matérialisée, afin de se transformer en un esprit migrant vers d’autres horizons.

Elle s’est endormie un soir, sans un au revoir à ceux qui lui avaient toujours été étrangers.
Leurs mots, leur monde ne l’avait pas convaincue de rester, de grandir, de trouver son chemin d’humanité, ici.

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(texte écrit pour les Impromptus le 4/03/2007, la sculpture est de Marcella Kratz)

Le croque mitaine

2009-10-24T16:02:00.006+02:00

« Oyez, oyez, braves gens, je suis le croque-mitaine qui vient glaner dans votre ville de quoi faire bombance ! Et je fais feu de toute laine, croyez-moi. Même la mitaine la plus usagée, trouée, mitée fera mon bonheur ! Vous ne trouverez que moi pour savoir ingérer vos mitaines dépareillées. Que pourriez-vous bien faire d’une mitaine isolée, je vous le demande ? Sans sa sœur, l’autre main va pâtir de la situation, c’est une évidence. Alors que dans mon grand gosier, elle va trouver une fin des plus honorables.
Il est vrai que je me nourris de peu. Ce n’est pas un régime alimentaire qui engraisse son homme. Mais je subsiste ainsi, avec mes écheveaux laineux pour rembourrer un ventre qui vieillit.

Allez, allez, ne soyez pas radin, cherchez dans vos tiroirs et vos armoires vos vieux restes de mitaines ! Je vous ferais goûter en échange ma soupe à la grimace. Vous m’en direz des nouvelles. Assaisonnée avec beaucoup de rancœur et de ressentiment, elle fait partie des plats les plus indigestes que je connaisse : ceux des pauvres gens à qui rien ne reste….
Et puis, je peux vous en raconter des histoires pendant que vous digérez. A force d’aller de village en village, j’en ai vu et entendu. Je peux vous en dévider des fils et des pelotes de vies. Je peux vous en tisser des grands discours sur les troupeaux d’à côté. Je peux vous en fabriquer des matelas bien rebondis, sur lesquels vous vous endormirez repus et ravis, gavés de mes boniments.

Je suis le croque-mitaine qui gobe et qui dévore toutes les mitaines. Quelques soient la couleur, la taille, ou le style, je suis votre homme.Je m’accommode très bien de tous vos restes ! »

(texte publié sur les Impromptus le 13/11/2006)

Les feuilles mortes

2009-10-19T07:00:00.000+02:00

Les feuilles mortes
S’entassent sous ma porte
Elles s’infiltrent
Elles m’exhortent

A laisser revenir
A terre les souvenirs
A laisser s’assoupir
La mémoire des désirs

S’enfouir sous la couette
Entendre au loin les mouettes
Vogue vogue la goélette
Vers des rivages de fête

(ce texte est écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, la photo a été prise le 11/10/09 lors du départ de "La solidaire du chocolat" : transat Nantes-Saint Nazaire-Yucatan, le trois mâts en tête est le Belem)

Bac de noeuds

2009-10-05T07:00:00.001+02:00

Qu’est-ce que je vais faire
De tous ces draps
Comme autant de reliquats
Mortuaires

Me les nouer autour du cou
Les vendre trois francs six sous
Les transformer en bourre mou
Ou m’ensevelir dessous

Lavés mais pas aérés
Ils portent la senteur moisie
Des endroits désespérés
Des maisons pourries

Jaunis
A force de ne pas être blanchis
Ternis
De n’avoir pas vu la lumière

Ils sont autant de nids
A poussière
Que de jours gris
Sans rien y faire

(ce texte a été écrit pour la consigne hebdomadaire des Impromptus, © crédit photo : Pandora)

L'ombre de l'éléphant

2009-10-01T09:00:00.002+02:00

L’ombre de Jules Verne

Aussi haut qu’un immeuble, mécanique étonnante à moteur, l’éléphant gigantesque se met en mouvement. La foule trépigne en d’interminables files d’attente, sous un fin crachin qui fait douter de la réalité de l’été, dans le seul but de voir passer l’incroyable machinerie.
En cette saison détestable où les touristes fuient le rivage atlantique peu accueillant, et se jettent sur les visites à faire à la ville la plus proche, le centre de Nantes devient attractif, et ses anciens chantiers navals encore plus.

S’exhibent aux yeux de tous les rêves de Jules Verne en personne : de fabuleuses inventions réalisées par l’ingéniosité des hommes !
Les hangars démesurés, désertés par la construction navale, reprennent une fonction inédite : niche pour animaux imaginaires (le pachyderme hindou du « Tour du monde en 80 jours », le calamar monstrueux et la lotte des profondeurs de « Vingt mille lieux sous les mers », etc…..).

Derrière la verrière centrale se profile l’ombre de l’éléphant géant, et au loin sur les quais de Loire on entend résonner encore longtemps son barrissement de mastodonte en ferraille.

(Tétrao propose sur son blog de faire une article sur L'éléphant, or, j'avais écrit ce texte le 30/09/2007 pour le thème des Impromptus....d'autres références sur les Machines de lîle à Nantes : ici ! La photo est de moi, L'éléphant "logeant" pas très loin de mon domicile....)

Le vendeur de temps

2009-09-28T07:00:00.001+02:00

J’ai vendu mon temps au premier passant du matin. Je n’avais plus un sou en poche pour nourrir ma carcasse. A quoi lui servait mon temps à ce bonhomme moche ? Je ne lui ai pas demandé. Je n’en avais rien à foutre de savoir s’il avait vraiment besoin de ce temps là, puisque moi je savais que si je ne bouffais pas j’allais finir par en crever. Alors, pour moi….un peu de temps en moins ou pas, qu’est-ce que ça changerait ? Il valait mieux céder mon temps au premier venu, qu’en nourrir les asticots !
Il ne m’a même pas remercié. M’a jeté quelques euros sur le trottoir. A ramassé les précieuses heures que j’avais mises au fond d’un petit sac plastique, et s’est précipité dans le TGV de 6h48.
Moi, très lentement, je me suis relevé, lesté de quelques heures. Me suis dirigé vers le buffet de la gare, et ai commandé un gros steak frites. Qu’est-ce que ça peut me faire qu’il soit 7h du mat’ pour vous tous…alors que pour moi, il est à nouveau 19h…à la date d’hier bien sûr.
Si ça continue, je vais en faire commerce, de mon temps qui ne me sert qu’à survivre, et encore…si mal. Et je vais remonter dans mon passé.
Peut-être pourrais-je ainsi prendre d’autres chemins, plus bénéfiques…Peut-être pourrais-je revoir ceux que j’ai perdus et aimés, et qui me manquent tant….Peut-être que je ne gâcherais plus mon temps à l’école, comme autrefois quand j’étais si étourdi et que je rêvassais sur les bancs de bois. Peut-être vais-je retrouver le bon cours du temps, de celui dont je n’aurais jamais dû sortir. Peut-être vais-je retrouver l’instinct de vie, comme lorsque j’étais enfant…….

Je suis retourné m’asseoir, sur le quai, adossé au poteau en attendant le prochain TGV.
Je ne sais pas quelle heure il est, et je m’en tape.
Je rêve déjà à maman qui me sourit en me bordant.

(ce texte a été écrit le 12 novembre 2006, c'est le premier que j'ai envoyé au site des Impromptus Littéraires)

Fallait bien que ça arrive

2009-09-21T18:00:00.002+02:00

Il fallait bien que ça arrive
Tôt ou tard que ça s’écrive
Toi de l’autre côté de la rive
Et moi accrochée à la dérive

L’au revoir était consommé
Tu avais tout supporté
Jusqu’au bout assumé
Tu souhaitais démâter

Défaire les amarres
Durcies par tant de sel
Et quelques coups de gel
Demande de lâcher la barre

Tu as tout largué
D’un coup d’un seul
Ta vie s’est affalée
Dans ton linceul

Je suis censée être mûrie
Je me sens surtout un peu flétrie
A coup sûr vieillie
De ne plus dire maman à aucune mamie
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(photo prise à Fouras, en Charente Maritime....texte écrit en réponse à la consigne hebdomadaire des Impromptus)

Mon pays inconnu

2009-09-17T07:00:00.000+02:00

Dans mon pays inconnu
Hors des sentiers battus
Je me suis perdue de vue
Peut-être trop mise à nue

Sous le feuillage dru
D’une lumière accrue
J’ai couru éperdue
A bride abattue

Au détour d’une rue
Je me suis sue
Perdue
Mais personne ne m’a crue

Il ne me restait plus
Qu’à m’installer pour une mue
Non convenue
Mais tellement voulue

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(photo prise en août 2009 dans le massif du Pilat, proche de Saint Etienne)

Voix intérieure

2009-09-10T11:00:00.002+02:00

A l’écoute de l’être
Qui parle au creux de moi
Juste laisser naître
Sa voie

Ardente tension
Afin que puisse jaillir
Plus puissante expression
Laisser s’éveiller le soupir

Intensité de l’attention
Recueillir le silence
Pour écrémer le sens
De l’affirmation

Se délier enfin
Sous le marbre et la main
Accomplir son destin
D’humain

(proposition d'écriture lancée par Tétrao, sur la photo de cette statue de Auguste Rodin)

A ma mère mystère

2009-08-29T08:30:00.003+02:00

A ma mère mystère
Où se terrent
Mes origines
C’est dans ta force
Que ma matière
A pris racine
Et dans le puits de tes peurs
Que j’ai laissé couler mes pleurs

Malgré tes doutes
Tu m’as portée
Fascinante femme solaire
Gorgée d’ombres et de lumière
Tu m’as communiqué
L’envie de la route
De tes étés

Même lorsque ton cœur
Est en hiver
Quand la femme fleur
S’étiole et se perd
J’ai appris à cheminer
A tes côtés
Sans plus sombrer
Dans tes ravines

Tu as supporté
Mes coups de boutoir
J’ai marché
Sur ton fil de rasoir
Tu t’es tracassée
De mes déboires
J’ai empoigné
Ton désespoir

A présent tu as tourné
Les yeux vers l’étoile
Avec intensité
Tu as mis les voiles

Pour cette quête folle
Tu as pris ton envol
Dans le sillage de lumière
Si intense et si clair

Tu m’as donné à croire
Qu’il existe un ailleurs
Et je veux te savoir
Sur ce chemin meilleur

Je te dis à demain
Car aujourd’hui n’est pas une fin
Lorsque je passerai la porte du destin
Maman je reverrai tes mains
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(j'ai écrit et lu ce texte aux obsèques de ma mère le 6 août dernier, le dessin a été réalisé par mon père il y a très longtemps d'après une photo qu'il avait prise d'elle me portant au cours de vacances d'été à Chatelaillon plage en Charente Maritime)

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finalement j'ai réalisé que ce texte correpondait au thème d'écriture "De l'ombre ou de la lumière" lancé par Enriqueta, car ces moments intenses où la vie rencontre la mort de nos proches sont faits d'ombre et de lumière

Brise-lames

2009-08-25T15:00:00.000+02:00

Saint Malo tu avais arpenté
Saint Malo tu avais aimé

Le calva réveillait en toi
Ton esprit corsaire
Le goût du sel clamait en toi
Ton marin de père

La petite fiole pour touristes
Se trouve encore dans ta cuisine
Image triste
Comme échouée

C’est mon brise-lames à moi
Une brise d’âme
Sans drame
Mais qui devine
Encore
Le mouvement de tes marées
Face au port
Auquel tu as dû accoster

Celui de la mort
Et de ton éternité

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(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, © crédit photo : Sebarjo)

Traversée initiatique

2009-07-10T07:00:00.000+02:00

Traversée initiatique
Pour une élévation mystique
Affronter ses démons
Comme Saint Michel en son mont
Qui est alourdi de chagrin
Peut le laisser en chemin

Derrière celui qui ouvre la voie
Ne pas craindre l’enlisement
Mettre les pas dans les pas
Comme les pèlerins d’autrefois
Malgré les sables mouvants
Aller loin aller droit

L’enfant suit la trace
Du passeur à marée basse
Le berger et son chien
Mène un troupeau bien humain
Sa corde est son lien
Pour faire face au destin

Elle a décidé
D’être brebis éveillée
Sur ce chemin boueux
Elle aborde ses dix ans
Avec des rêves grands
Qui lui emplissent les yeux

(la photo a été prise le 4/7/09, par le couple d'amis qui emmenait notre fille au Mont Saint Michel en cadeau surprise)

Le blues du Tag

2009-07-02T13:00:00.007+02:00

Mamalilou, du blog Caplibre m'a taguée sur mon blog Tisseuse de liens. L'idée principale de ce tag est le bleu !
Il est demandé de mettre 7 images bleues issues des archives du blog. Mais comme selon Mamalilou, j'écris avec le "bleu des mots", j'ai préféré aussi extirper de mes archives les textes qui étaient en alliance avec les illustrations.Sur un plan énergétique la couleur bleu est celle de la créativité, de la sensibilité, et de l'expression. Je suis très souvent inspirée par les peintres du bleu : Klein, Matisse, Chagall, et tant d'autres....par l'eau, et par la musique de blues.
Et puis, c'est une occasion sur ce blog ci de présenter ce que j'ai fait, par le passé, sur l'autre !
Il faut ensuite logiquement taguer 7 autres personnes, mais c'est l'été....alors si quelqu'un passant par ici se trouve inspiré par l'idée, qu'il me fasse signe :o)

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Indigo intemporel

Indigo intemporel
Plongée dans la conscience
De l’être surréel
J’explore la prescience

De l’âme du bleu
Qui m’appelle
D’un autre feu

Se propagent les ondes de sens
Par gouttelettes d’innocence
Elles résonnent limpides
Touchent mes sens
Avides
De reliance
Fluide
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(publié le 4/10/2007)

Les pieds sur la lune

Me suis installée
Les deux pieds sur la lune
Attendant que ce soit l’été
Dans mon cœur de brune
Ne voulais plus la quitter
Devenant importune
Me suis mise à chanter
Au clair de la lagune
Telle dame cigale ai stridulé
Mais c’était pour des prunes

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(publié le 3/05/08,

illustration de Ralf Olbinski)

Porte à faux

Mot à mot
Je suis en porte-à-faux
Les phrases s’enchaînent
En longues traînes
Qui disent tout haut
Mes maux

Je suis celle qui draine
Le froid et le chaud
Qui se démène
Avec ce trop
De peine
Et de cœur gros

La coupe est pleine
De tant pis et de pas trop tôt
La suite est incertaine
Comme la vie des vieux pots
Des tristes bibelots
En défaillante porcelaine
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(publié le 24/07/2008, peinture de Miro)

Envol de mots

Des parcelles de moi

S’envolent en mots épars
Je me sens quelques fois
Comme un hall de gare
Ou des gens dans la cohue
Cherchent quel est leur but
Je lance quelques phrases
Souhaitant qu’elles soient en phase
Avec d’autres que moi

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(publié le 7/08/2007, calligraphie de Hassan Massoudy)

Au fil des Alizés

Je dérive
Au fil des Alizés
Sertie dans une bulle argentée

Que j’écrive
Ou que je paresse
Les mots caressent
L’eau vive
De l’onde azurée
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(publié le 12/09/2008)

Le monde selon Klein

Le monde selon Klein
Serait ainsi parfaitement bleu
Vu de loin sans chagrin
Plus de conflits de morts
Ni de cul terreux
Seuls les ors
Absolus
De notre humanité
Pourraient être perçus

Mais ce n’est qu’un rêve
Le sordide et l’insanité
Sont toujours d’actualité
Ce sont les armées qui se lèvent
Inexorablement
Les frères contre les frères
Ecrasant femmes et enfants
Dans un bain rouge sang

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(publié le 7/01/2009, oeuvre de Klein de 1962)

Les sentes aux couleurs turquoise

Pas à pas j’emprunte les chemins dérobés
Dédale du passé enfoui
Où se terrent les cœurs meurtris
De nos lignées

Je relève les branches
De tel ou tel arbre qui penche
Et je reboise
Les sentes aux couleurs turquoise
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(publié le 7/03/2009)

Embarquement

2009-06-18T07:00:00.003+02:00

Embarquement sur la croisière poétique

Allons faire une virée mélancolique

Avec nos amis les romantiques

Dans un grand souffle épique

De ceux qui nous électrique

De leur allure magnifique

Aux accents véridiques

Où tout est magique

Quasi chimérique

Cosmogonique

En antique

Cirque

(toile de François Knopf)

Juste dans l'élan

2009-06-11T07:00:00.000+02:00

Juste dans l’élan

Du jour qui se donne

Affronter le temps

Qui tourne et bourdonne

Dans une cacophonie

De rires et puis de cris

Comme dans une distorsion de vie

S’élever de l’ici

Et du maintenant

La petite géante et le scaphandrier

2009-06-06T22:00:00.011+02:00

Il se passe des choses extraordinaires à Nantes depuis vendredi 5 juin : le nouveau spectacle de rue de la compagnie Royal de Luxe, qui nous régale depuis 20 ans de spectacles plus fous les uns que les autres !

C'est l'histoire incroyable de la résurgence de la fille d'une géante capturée, et emmenée sur le Titanic (elle a sombré avec lui), et de son oncle qui a retrouvé l'épave et du courrier dans une des malles du paquebot. L'oncle et la nièce se rencontrent à Nantes ce week-end afin d'inaugurer les nouvelles fêtes d'art contemporain de l'Estuaire.

La première fois que nous avons vu le Géant, c'était il y a 15 ans, dans une aventure de type Gulliver et les Liliputiens. Nous avons fait la connaissance, quelques années après, de son fils adoptif : un enfant géant noir, accompagné de ses girafes (géantes comme il se doit). Il y a 4 ans c'était au tour de la petite géante de débarquer dans notre ville dans sa fusée, et de parcourir Nantes en trotinette....A présent elle se déplace en bateau, et demain va partir sur la Loire jusqu'à Saint Nazaire.

Beaucoup d'émotion et d'humanité à chaque fois se dégagent de ces immenses marionnettes, et ce sont des images fortes qui nous font courir d'un bout à l'autre du centre-ville en compagnie de foules immenses.

Afin d'avoir plus de précisions : le site de Nantes, les liens de Télénantes :

http://www.telenantes.com/l-integrale-de-vendredi,39017.html,

http://www.telenantes.com/l-integrale-de-samedi,39019.html,

http://www.telenantes.com/l-integrale-de-dimanche,39021.html,

une vidéo sur Youtube, et une filmée par nous en fin d'après-midi ce jour (désolé pour la qualité toute relative de la vidéo, mais compte tenu de la foule, du bruit et du vent, il était difficile de capter mieux ce moment particulier). Les deux photos ont aussi été prises par nous tout à l'heure.

Visages insolites

2009-06-02T07:00:00.000+02:00

Visages insolites
Alchimie du cosmopolite
Jeu de masques
Et de frasques
Passe l’ombre de Casanova

Lignes de fuite
Que traquent les regards
Quelques écarts
De conduite
D’une mystérieuse diva

Au sein de la Sérénissime
Du glauque au plus sublime
Se rejoue la Divine Comédie
Douce parodie
De la vie qui va

Par delà le temps
En deçà du courant
Où les eaux de la lagune
Reflètent le miroitement de la lune
Sempre nuova

(extrait d'une photo prise par Estourelle lors de son voyage à Venise en avril 2009)

Arbres elfiques

2009-05-25T07:30:00.002+02:00

Arbres magiques
Arbres elfiques
Racines de mon imaginaire

En ramures majuscules
Aux feuillures tentacules

Arbres porteurs
Aux multiples fleurs
Arbres de vie
Gorgés de sèvre d’envie
Je vous dédie
Ces quelques vers
Mirifiques

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(photo prise au parc du Grand Blottereau à Nantes)

A vos fourneaux

2009-05-18T22:00:00.001+02:00

Tout était consommé à présent
Les panses étaient rassasiées
Les convives en bons vivants
S’étaient mis à chanter

Ils avaient loué comme il se doit
La maîtresse de maison
Apprécié la décoration
Les délicates attentions
S’étaient délectés
Des mets bien mijotés

Ils avaient ri de bonne convivialité
Le bon vin aidant
Les langues s’étaient déliées
Et on s’était promis nombre de fois
Qu’il faudrait remettre ça

Le foyer sentait bon le romarin
Et l’essence de jasmin
Quelques dragées restaient sur la desserte
Elles seraient grignotées sans perte
Par de petites mains

En nettoyant la cuisine
Il flottait dans mon souvenir la comptine
Que me chantonnait maman
Autrefois :

« Endormez moi cette enfant
Jusqu’à l’âge de quinze ans
Quand quinze ans seront passés
Il faudra la marier
Dans une chambre
Pleine d’amandes
Un marteau pour les casser
Des mains blanches pour les manger
Dodo minette
Sancatarinette »

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Bien grandinette déjà mon enfant
Qui n’avait pas perdu une miette
De ce repas de fête…

Ce jour se gravait déjà dans nos têtes
Comme un moment d’exception

(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, photo prise par Pandora)

Les grandes semailles

2009-05-13T07:00:00.002+02:00

J’envoie au vent les grandes semailles
Celles qui poussent drues le long des drailles

Petite graine d’évidence
Parsème la transhumance
De nos corps en devenir
De nos vies en souvenir
Laisse épanouir ta sincérité
Balance toute ta liberté
Aux accents de légèreté
Reste debout avec ténacité
Et laisse moi goûter
L’arrivée de l’été

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(photo prise le 14/04/09 dans les gorges de la Sénancole, Luberon)

Terre de légendes

2009-05-03T07:00:00.001+02:00

Dans le chaos universel
Des temps originels
Où les eaux se fracassent
Comme autant d’étincelles

Force de vie
Tellement inouïe
Pour soulever la terre
Malaxer sa matière

Résurgente création
Dans toutes nos actions
Où s’extirpe de la masse
Quelques joyaux virtuels

Invite à sentir
Ces pulsions magmatiques
Seules capables de nous ouvrir
A nos mondes fantastiques

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(le tableau est de Joëlle Chen)

Redessiner les rives

2009-04-29T07:00:00.001+02:00

Qu’il vire ou qu’il vente
En un trait de plume ça me tente
De redessiner les rives
De ma source vive

Je deviendrais créateur
D’un monde novateur
Où le plein et le construit
Donneraient de beaux fruits

Ma route serait jalonnée
D’êtres enracinés
A leur tour éveilleurs
Comme des maîtres porteurs

Dignes bienveillants
Ils verraient passer l’onde
Sans un frémissement
Pour qu’à chaque seconde

Coulent coulent encore
Les eaux de la vie de la mort
Magnifique renouvellement
Qui nous espère plus vivant

(l'illustration est une oeuvre de Olbinski)

Sénancole

2009-04-26T17:00:00.003+02:00

Ce ruisseau nain
Pourtant si serein
A creusé des gorges profondes
Rendant ses berges fécondes

Ses tumultes cachés
Sursauts désordonnés
Tourbillons incroyables
Ont formé des marmites du diable

L’eau sourd
Froide à mes doigts gourds
Malgré un soleil cuisant
Le courant file vaillamment

Dans un élan inexorable
A jamais répété
Tel l’insondable
Mystère toujours recréé

(photo de la Sénancole, prise le 14/04/09, rivière qui a creusé la gorge dans laquelle l'abbaye cistercienne de Sénanque a été bâtie, près de Gordes en Luberon)

Le lointain s'espace

2009-04-09T07:00:00.000+02:00

Le lointain s’espace
Comme naviguant déjà
Sur d’autres eaux
Bien plus lasses

Il en est des bateaux
Comme bien des humains
Ils vivent leur destin
Puis s’en vont au-delà

Derrière les larmes du hublot
Pointe la nostalgie
D’un temps imparti
Qui va s’encalminer

Le voyage est fini
Avait-il vraiment commencé
Repos matelot
Le grand océan pourra te bercer

(j'ai pris cette photo entre Fouras et le Fort Boyard au mois d'août 2008)

Sang d'encre

2009-04-05T07:00:00.000+02:00

Sans verser une larme
Le sang d'encre
S’écoule tel un charme
Du livre feuilleté

Les mots d’une vie
Même inassouvie
S’étalent calligraphiés
Mis à nus

Maintenir l’ancre
Malgré la force des crues
Répandre le sens
Sous les flots de conscience

Laver l’âme
Page après page
Pour que naisse une nouvelle image
Source d’une future trame

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(le tableau est l'oeuvre de Joëlle Chen, voir son site ici)

Labyrinthe intérieur

2009-04-02T11:00:00.002+02:00

Un son me transperce
Intrusion qui me fouille et me perce
Jusqu’au tréfonds de mon labyrinthe intérieur
Impression d’une lame de froideur
Qui découpe le passé
En petits bouts compressés
Comme des bouchons durcis
Aux allures rabougries

Je le laisse aller
Sans geste ni regret
Il n’a rien saccagé
De mon intime pensée

(l'illustration est le labyrinthe "dit de Salomon" au château de Dompierre sur Boutonne)

Mue

2009-03-26T07:00:00.000+01:00

Il pleut sur mon écorce
Il pleure sur ma force
Les écailles sont marquées
Comme une peau tavelée

La vie
A imprimé l’arbre comme un cuir
Trop vieilli
Je voudrais fuir

Telle une mue de serpent
Laisser en chemin
Des fragments
De lin

(cette photo vient du site de Flora Douville)

L'appel des gemmes

2009-03-22T07:00:00.000+01:00

Je martèlerais la pierre
A petits coups
Jusqu’à ce que le cœur
Entende l’appel
Des gemmes à s’offrir

Je cisèlerais le fer
Jusqu’à ce que la fleur
Nouvelle
Puisse s’enhardir
Jusqu’au bout

Je modèlerais la terre
Du tout au tout
Avec une belle
Ardeur
Afin de devenir

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(la photo est celle d'une géode de célestine)

Luxe, calme et volupté

2009-03-16T10:00:00.000+01:00

La nuit louve dévore l’océan infini
Dans la moiteur de l’été assoupi
Elle couve jalousement les eaux alanguies
En une union sensuelle foisonnante de vie

La lumière nimbe cette fusion originelle
De couleurs irréelles
Juste en cette vision éternelle
Flotte une fragrance de paix nouvelle

Luxe calme et volupté
D’une nature dans sa belle sérénité
Dans le lent mouvement toujours répété
D’un flux et d’un reflux de gravité

(ce texte est écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, la photo a été prise en 2007 à Fouras, en Charente Martime)

Trace mémorielle

2009-03-11T13:00:00.000+01:00

C’est en vain
Que la coupe de mes mains
Cherche à retenir le sable
Qui fuit

Un jour plus de bruit
Détestable
Les perceptions s’émoussent
En pente douce
Ou amère

La vie a coulé
Par tous les pores de la peau
Elle s’est évaporée
Jusqu’à la dernière goutte d’eau
Ne laissant qu’un peu de poussière
Et de trace mémorielle
Derrière elle

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(photo prise en mai 2005 lors du treck de mon homme au sud du Maroc)

Le retour des prédateurs

2009-03-02T08:00:00.003+01:00

Ils sont tous là ! Ils me cernent, je le sais.
J’entends leur souffle dans la grande forêt.
Longtemps j’ai couru afin d’échapper à leurs excès….
Mais je suis à bout de ressource, seule dans la nuit.
Je m’enfuis.
Sans savoir où aller.
Sans oser y penser.
Ne pas s’arrêter, ne pas flancher.
Ne pas leur donner cette joie, ne pas les supplier de m’épargner.
Ils n’ont aucune pitié.
Ce sont des monstres, ivres de leur puissance.
Ils piétinent toutes mes valeurs.
Se complaisent dans leurs horreurs.
Rien n’a plus de sens…
Depuis le retour des prédateurs !

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(texte écrit pour le thème des Impromptus cette semaine, le tableau est de Max Ernst)

Dormir sans trêve

2009-02-26T10:00:00.000+01:00

Dormir sans trêve
Dormir sans rêve
Comme une échappée
Mortelle
Un rien cruelle
Et distanciée

Dormir sans veine
Dormir sans haine
Comme faire la nique au temps
Le voler maintenant
Sans désir ni plaisir
Sans coup férir

Dormir mille ans
Comme dans les contes d’antan
Se transposer
Dans un futur délirant
Se décaler
Constamment

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(l'illustration est une oeuvre de William Blake)

Où est-elle ?

2009-02-23T08:00:00.001+01:00

Où est-elle la jeune fille en fleur qui lisait les livres à l’eau de rose que sa mère laissait traîner ça et là ?
Qu’est-elle devenue celle qui rêvait d’amour passion dans des lits parsemés d’orchidées ?
Et dans quel recoin de ma mémoire vit encore la petite fille qui cueillait à brassées les premières jonquilles dans les prés mouillés du Pilat, et s’imaginait à la place de Heidi courant dans la montagne ?

Tout ce qui est resté en moi c’est l’être à fleur de peau.
Celle pour qui une ancolie rimera toujours avec la mélancolie de ne plus voir son père les dessiner méticuleusement dans le délicieux petit jardin de curé de leur maison charentaise.
Celle pour qui les arums ne seront pas seulement des plantes toxiques, mais l’espoir de blancheur immaculée qui amenait un sourire aux lèvres de sa mère.
Celle pour qui décidément il sera toujours trop triste d’aller aux enterrements austères de la famille paternelle : « sans fleur ni couronne ».

(ce texte a été écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

Monet, l'oeil impressionniste

2009-02-19T11:00:00.003+01:00

Durant notre week-end parisien, nous sommes allés au Musée Marmottan voir l’exposition : Monet, l’œil impressionniste

Outre le fait de rassembler en un seul lieu parmi les plus belles œuvres de Claude Monet, tout le mérite de cette exposition en revient à nous montrer comment le travail du peintre a pu être perturbé-enrichi par son handicap visuel (profonde atteinte de cataracte). A côté de certaines toiles, des photographies travaillées par des scientifiques essayaient de nous faire approcher ce que devait voir Monet de ses tableaux : c’est-à-dire quelque chose d’informe, aux contours assez flous, dans des teintes assombries et déformées (les verts devenant plutôt des rouges sombres terreux et boueux).
A en discuter avec mon homme, nous en avons conclu qu’il était lui-même plus attiré par les tableaux de Monet peints dans les teintes bleues, trouvant les verts plus tristes. Etant daltonien, il a habituellement tendance à voir la couleur vert-sapin en bordeaux.

Mais ce qui est très impressionnant, c’est de se dire que l’artiste a transcendé son problème de vision, soit en essayant d’approcher de mémoire ce qu’il voulait rendre sur la toile, soit en intégrant sa nouvelle vue à son art.
Quoi qu’il en soit, et malgré les différentes opérations oculaires subies, Monet à la fin de sa vie n’a pas vu ses toiles telles que nous les voyons aujourd’hui. Je trouve cela assez troublant, car il n’a pas pu approcher ses chefs d’œuvre comme nous le faisons : quelle frustration cela a dû représenter pour lui qui, toute sa vie, a travaillé les pigments et la couleur tel un véritable alchimiste !

Le chant de l'oubli

2009-02-09T10:30:00.001+01:00

Dérive ta mélancolie
Vers le chant de l’oubli
Endors toi petit à petit
Sans un rêve sans un pli

Oublie tes regrets
Tes déceptions
Ils ne sont que désillusions
Au front de ton palais

En chemin les saisons
T’amèneront d’autres moissons
Tu feras fleurir la terre
Au cœur même du désert

© crédit photo : Flora Douville, photo publiée sur son site personnel

Les mots fantômes

2009-01-31T07:00:00.001+01:00

J’ouvre la porte aux mots fantômes
Les invite à se mettre à l’aise
Afin qu’ils puissent laisser
Leurs atours informes
Pour trouver consistance
Et résonance
Sous ma plume imaginaire

Car ne vous en déplaise
N’étant pas oiseau
Je n’ai point sa parure
Rien qu’un clavier
Bien ordinaire
Auquel j’accorde
Quelque dorure
Par la pensée

Mais l’air
Est plus beau
Lorsqu’on taille
Une flûte dans un roseau
Alors c’est d’une belle couleur
Que je drape l’ordinateur
Afin de faire fuir la peur
Des jours nouveaux

(le tableau est de Jean Ransy)

Décalage

2009-01-26T07:00:00.001+01:00

Décalé entre ciel et ceux
Qui vivent le concret
Le matérialisme
Du bonheur par le confort replet
De l’existentialisme
Décalage vertigineux

Je suis le rappel d’une mémoire vive
D’une épine plantée
Dans le pied du monde
Je suis au-delà des pensées
Sans que personne ne réponde
Je suis méditation fugitive
Des hommes pressés
Survivance d’une terre sans ogive

Je regarde avec compassion
Les fourmis assassines
J’observe sans passion
Les luttes qui vous minent
J’éloigne la tentation
Haineuse
Par une pratique
Incessante et joyeuse
En chemin vers l’éveil mystique

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(texte écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, © crédit photo Yannick Arnoud)

Le cri de l’âme, après le viol…..

2009-01-22T14:00:00.001+01:00

Ecrire afin de se reconstruire, mais aussi de témoigner pour aider à libérer la parole d’autres victimes, d’autres êtres malmenés par les humains, par la vie !
C’est l’acte de Aline Martin, motivé par une authentique envie de vivre. C’est son courage dans un livre sans concession, ni pour son histoire, ni pour elle-même, mais toujours avec l’énergie évidente de ne pas baisser les bras, l’objectif d’être en capacité de transformer la souffrance, et d’aider d’autres personnes à travers ça.

Sujet oh combien difficile : celui du viol, du saccage de l’enfance, de l’abus répété durant des années par des adultes criminels !
Mais surtout sujet du voyage de la rencontre de soi, du retour à la parole, aux sensations du corps, et du questionnement : pourquoi ne pas avoir réussi à parler, à alerter les parents, pourquoi avoir subi alors qu’il n’y avait pas de contrainte par violence physique, quels «marchandages » avec soi-même ont été consentis et pour quelles raisons ???
Toutes ces questions, et bien d’autres, soulevées au cours d’un suivi en thérapie qui démarre par le biais des difficultés scolaires et relationnelles de son premier fils. Ce sera le déclencheur de ce long parcours de réinvestissement de soi pour Aline.

Bien évidemment ce livre me touche parce que je suis femme, mère, fille, petite-fille…
Mais il me semble que ce livre, que nous soyons homme ou femme, parle à notre humanité, sur des sujets fondamentaux comme la transgression, la domination, la passivité, l’acceptation, le non-dit, les maux qui s’inscrivent dans le corps, la transposition de toutes ces douleurs dans d’autres domaines de notre vie comme celui de notre propre attitude parentale, relationnelle et de notre situation professionnelle.
Il nous parle aussi de ne pas nous définir qu’à travers nos traumatismes. Car Aline Martin mène une démarche afin de se reconnaître autre que réduite à : « victime » et « abusée ». Sa personnalité de base, intrinsèque, existe bel et bien, ayant été modelée en partie par ses origines sociales et génétiques, son éducation, ses rencontres, mais aussi ce mystère qui fait de nous des êtres uniques.

Et bien sûr ce livre est un fabuleux outil pour la thérapeute que je suis, car à l’aide d’une compréhension psychogénéalogique et psychosomatique de sa famille, Aline Martin remonte la source d’une analyse qui lui permet de mieux vivre, et de se libérer. Il représente donc un témoignage qui me démontre une fois de plus combien il est primordial de générer ce type de démarche chez les personnes blessées dans leur psychisme ou dans leur intime, et de les encourager dans leur démarche de reconstruction.
Tant de femmes, en 22 ans de relation d’aide, ont pu me décrire le même type d’émotions, de dégoûts, de personnalités réfugiées dans leur tête afin de ne plus sentir, de ne plus savoir ce que le corps subit !

Elle situe bien la cassure dans sa famille alors qu’elle a 6 ans et demie du fait du décès accidentel et tragique de sa grand-mère paternelle : tout l’équilibre familial en est bouleversé, à tout jamais. C’est peu de temps après qu’elle commencera à être abusée par un ami de la famille, puis par un deuxième.
Et lorsqu’elle parle, une fois adulte, elle devra se heurter à l’incompréhension, à la gêne, voir au rejet familial. Plus tard, il y aura des mots mis, plus particulièrement entre elle et sa mère, qui comprendra enfin la douleur de sa fille.
Elle cherche les racines de ce mal être chez ses ascendants, et elle trouve des indices de compréhension à travers les non-dits plus anciens : inceste, décès d’un oncle en bas âge….
Elle travaille sa culpabilité, sa honte d’avoir subi sans se révolter, d’en avoir « tiré partie » avec des « avantages en nature » de type : cadeaux, cours payés…..Mais toujours en situant la place de l’adulte agresseur responsable, et donc criminel devant la loi.
Enfin, elle fait une analyse rigoureuse de sa famille où la parole n’avait pas sa place, et donc de la responsabilité parentale défaillante.

La lecture de ce livre, malgré le sujet aride et douloureux, est facilitée par une écriture simple, belle. Le récit coule facilement, et on suit la petite Aline, fille d’agriculteur, dans sa démarche, pas à pas.

Je suis émue car je connais personnellement Aline. Il est formidable qu’elle soit allée jusqu’au bout de l’écriture et de la publication de ce livre.
Je la remercie très fort pour ce courage et pour ce témoignage, et pour son engagement personnel car elle concourt à présent à l’écoute et au soutien de victimes et de leurs familles à travers une asssociation, et propose des ateliers d’écriture sur l’histoire de vie afin de libérer la parole.

(Livre publié aux éditions de L’Harmattan dans la collection «Histoire de vie et formation»
http://www.harmattan.fr/index.asp?navig=catalogue&obj=livre&no=25984)

Traversée du désert

2009-01-18T10:00:00.000+01:00

J’arpente péniblement
Un désert
Entièrement peuplé de mes revers
Et de mes ressentiments

Je me perds
Dans cette étendue craquelée
Aride et sèche d’avoir trop pleuré
Je me serre
En mon cœur pétrifié

L’épreuve me lamine
Sous les coups de boutoirs du vent
Je me ratatine
Et devient gisant
Ensablé

Par cette folie qui craque sous la dent
Je suis abrasé jusqu’au sang
La peau desquame par lambeaux
De trop
Dessous c’est le vulnérable
Sans protection raisonnable
Ne reste que la douleur insoutenable

(la photo a été prise lors d'un treck au Maroc de mon homme en mai 2005)

Dans les étoiles

2009-01-12T07:00:00.003+01:00

Je me love et je lance
Un regard d’appel
Vers le ciel

Je capte la nuit mouvante
Par la somme de ses heures lentes
Espace temps essentiel
A ma quête d’improbable

Il me faut entendre
Le chant de l’étoile
Qui ensemence mon âme

Je veux prendre
Dans mes mains sa fine voile
Me draper de son insaisissable
Trame

L’étoile est femme
La lune est mère
La nuit les berce
Dans une symphonie douce amère
Qui les traverse

(ce texte est une variation sur le thème hebdomadaire des Impromptus, l'illustration est une oeuvre de Susan Seddon Boulet....le texte mis en ligne sur le site est aussi sur mon autre blog de Tisseuse de liens)

Flamboiement

2009-01-10T18:00:00.001+01:00

Je traverserais encore et encore
Marchant sur les braises
Du feu qui me dévore
Je chercherais l’ascèse
Afin d’arpenter les voies célestes
Des légendes immémoriales

Je m’élèverais sur le fil
Du rasoir
Jusqu’à ce que tu ils
Me laissent entrevoir
L’impérieux cœur
De l’insondable

Dans un élan de ferveur
Je deviendrais alors
Ce flamboiement rouge et or
Inexprimable
Autrement que par ces jetées
Au couteau
Relief de ma matière
Comme travaillée
Toute entière
A la chaux

(texte écrit sur une consigne de la Petite fabrique d'écriture sur une toile de Joëlle Chen)

La Reine de Saba

2009-01-05T07:00:00.005+01:00

« Ne voile plus ton regard, laisse le transpercer les murailles. Ose être cette Reine de Saba, cette puissante reine qui sommeille en toi. Affirme Eros et majesté ! D’un seul geste, sans une parole, tu peux être Celle qui est ! »

Coline, Coline, que me contes-tu donc là ? Je ne suis rien de ce que tu dis. Je ne suis rien, l’insignifiance, la transparence même…..

« Tu ne trompes que toi par ses paroles. Ose enfin révéler l’être face à ce miroir ! »

Coline, Coline, je n’aspire qu’au calme et à la tranquillité du monde. Ce dont tu me parles c’est prendre le risque de m’attirer la foudre, la convoitise, la haine peut-être des autres. Si je suis puissante, je vais effrayer. On va me traiter de sorcière, de manipulatrice, on va me juger, me condamner. Laisse-moi à mes chères rêveries, laisse-moi dans l’ombre là où je suis si bien….

« Affirme-toi et rayonne, aucun autre choix n’est valable ! Vis vraiment ce que tu es, avec l’intensité de ton cœur ! »

Coline, Coline, oublie-moi, oublie ce miroir, oublie que tu as croisé un jour mon vrai regard. Regarde j’ai voilé de nouveau mes yeux, il n’y a rien de plus qu’une brume grise dans ces yeux sombres, aucun rayonnement, aucune puissance.

« Ooooooooooose… »

Ahhhh, Crac, bling….
---
Mais, bon sang, chérie, qu’est-ce qui se passe ? Et pourquoi as-tu fracassé le miroir de la salle de bain ?

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(ce texte est écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus : "Le miroir et le diable", l'illustration est une aquarelle de Alfred Albert et de Paul Lormier qui date de 1862)

Women in art

2009-01-01T12:00:00.004+01:00

Afin de démarrer l'année 2009, un peu de douceur et de beauté dans un monde malheureusement trop violent :(

Je pense que vous êtes déjà nombreux à avoir vu cette incroyable vidéo résultant d'un fondu enchainé de tant de portraits de femme à travers des siècles d'art (et Yo-Yo Ma jouant la Sarabande de la Suite pour Violoncelle n° 1 de Bach). Mais je ne m'en lasse pas....

Conte de Noël, deuxième partie

2008-12-29T10:00:00.001+01:00

- Bonjour la compagnie ! Vous n’auriez pas un petit boulot saisonnier pour moi, ou un peu d’intérim, le temps que je me refasse une cagnotte, m’achète des habits chauds et convenables pour la saison, on se gèle dehors !
- Mais, Ma…..mademoiselle, où vous croyez-vous ici, ce n’est pas l’agence pour l’emploi des délurées, c’est une maison sérieuse et légendaire…répond Hans courroucé.
- Bon, écoute, mec, je veux parler au patron. Je viens de me faire jeter par la Reine des neiges, parce que soi-disant je commence à être un peu trop mignonne et pourrais lui faire ombrage un jour. Mais je suis une lutine respectable, et je peux très bien me rendre utile. Heu…je ne sais pas moi….par exemple vous donnez des conseils en matière de filles, et de fringues pour poupées, en maquillage, en nouvelles danses, et chanteurs sexy. Enfin, des trucs chouettes quoi !
- Ah bon, vu sous cet angle….marmonne Hans (qui a plutôt la vue sur le corsage de la demoiselle)….Mais, pas la peine d’embêter le Père Nono pour ça, c’est moi qui supervise tout ici. Alors, magne-toi, et prend un manteau rouge, là, vers la cheminée. Je t’emmène afin que tu aides les préposés aux lettres. Il y a encore des tas de réponses à faire aux gosses. Ca te convient ?
- Très bien, ça me va parfaitement ! C’est quoi ton petit nom ?
- Heu…Hans, et toi ?
- Féériale !
- Ca te va comme un gant !

Jour après jour, Hans se met à passer le plus de temps possible auprès de Féériale. Il ne jure plus que par son petit nez trognon, ses moues coquines, et ses éclats de rire. Son Noël en est transformé. Il sifflote en travaillant, et remplit le traîneau en deux temps trois mouvements, sans aucun mouvement d’humeur, contrairement à son habitude.
Le soir du 24 décembre, pendant que le Père….entamera sa tournée, il a prévu un petit repas aux chandelles pour Féériale et lui. Et il lui a préparé une surprise : un voyage pour deux dans les étoiles. Il espère que ses yeux vont briller et qu’elle lui dira oui. Ainsi sa vie pourra décoller !

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(ce texte répond à la consigne hebdomadaire des Impromptus)

Noël c'est aussi....

2008-12-26T11:00:00.001+01:00

N’est-ce pas ça aussi Noël
Des gens derrière leur fenêtre
Qui attendent que l’ennui
Finisse par avoir raison de leur être
Espérant que le temps s’enfuie
A tire d’ailes

Chacun dans la solitude
Maudissant cet interlude
Qu’on appelle trêve
Alors que leur rêve
Serait d’hiberner
Durant cette parenthèse
Et de se retrouver
Loin des foutaises
Qui exigent joie et santé
Aux âmes bien nées

(l'illustration est une toile de Olbinski)

Conte de Noël, première partie

2008-12-22T07:00:00.000+01:00

« Je n’aime pas Noël. Je déteste Noël,… » bougonne le lutin qui se hâte dans cette longue nuit de l’Avent. « Je trime du soir au matin, pour tous ces égoïstes d’humains. Et tout ça parce que le père Lulu l’a décidé. Enfin, je veux dire, le père Nono, Enfin, flûte, vous voyez de qui je veux parler, non ? » « Et ce n’est pas tout ça, mais il me reste encore beaucoup de pain sur la planche : tout le traîneau à réviser, les rennes à vitaminer, les sacs à consolider, l’habit rouge à ignifuger (ben oui, faut pas croire, mais c’est dangereux de passer par les cheminées)… »
Il rentre dans la maison du Père….
« Et voilà, encore à dormir, le gros plein de soupe. Il faut dire qu’il se la coule douce, et qu’il peut se faire du lard. Je suis le contremaître de la compagnie des farfadets, et pendant que Môssieur a la vedette dans le monde entier, nous travaillons sans relâche, ni RTT. »

- Ah, Hans, te voilà ! Je m’accordais un petit somme. Où en sommes-nous de nos commandes ?
- Hé bien, tout est répertorié, classé, programmé. Beaucoup de consoles vidéo, et de jeux électroniques. Le sport est toujours aussi bien classé avec vélos, rollers, etc….Les peluches marchent toujours bien, mais pas tellement les poupées, sauf si elles scintillent de partout et qu’elles smurfent !
- C’est dans 8 jours, tu es sûr que tout sera prêt ?
- Mais oui, comme d’habitude. Mais il faudrait accorder une petite avance féérique aux elfes concepteurs, ils font la grève du design. Ils ont vu ça aux actus sur internet, et il parait que ça marche super fort pour obtenir certaines avancées sociales.
- Bon, ouvre-leur droit à des semaines de rêves supplémentaires. Autre chose ?
- Je sais pas, je me sens fatigué, et usé de recommencer toujours les mêmes choses depuis….combien de centaines d’années au fait ?
- Allez, ne compte pas, tu vas te faire du mal. On continue !
- Ouai, ouai, c’est ça….j’y retourne alors, humfff….

Mais Hans met à peine la main sur le loquet de la porte que cette dernière s’ouvre d’un coup, comme sous l’effet d’une bourrasque.

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(ce texte répond à la consigne hebdomadaire des Impromptus)

Métamorphose

2008-12-15T07:00:00.001+01:00

Un soir je me suis figée
La lente métamorphose s’est opérée
Et le cocon s’est fissuré
Petit à petit je me suis extirpée

De la gangue de soie
Qui me tenait à l’étroit
Mes mouvements étaient maladroits
Mais quel émoi

J’allais développer mes ailes
Pouvoir m’envoler avec zèle
Je jouerais avec les coccinelles
Et les sauterelles

Mais étrangeté des plus étranges
Je n’ai pas l’air d’un ange
Juste un drôle de mélange
Comme s’il y avait eu échange

Point de jolies couleurs
Comme les papillons flâneurs
Point d’accroche-cœur
Ni d’attirance pour les fleurs

Reste un être-araignée
A quoi bon le nier
L’engramme est identifié
Au cœur même de l’initié

(texte écrit pour la consigne hebdomadaire des Impromptus, l'illustration est une oeuvre de Susan Seddon Boulet)

Le 8 décembre et sa dimension de lumière

2008-12-08T08:00:00.001+01:00

Lumière intense
Mystiques instances
Qui me brûlent
Qui me transent
Me laissent incrédule

Le feu qui transcende
Sous l’enveloppe de l’amande
Blancheur immaculée
Le regard transpercé
Du transfiguré

De ceux qui dérangent
Dont l’amour être-ange
Nous vidange
Nous révèle et nous change
En une simple louange

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(texte en résonnance avec la fête des lumières dans la région de Lyon et de Saint Etienne, photo prise dans la basilique de Vézelay le 23/11/08)

Comme dans l'Etranger

2008-12-01T18:00:00.002+01:00

Aujourd'hui, Mary est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. Je ne sais plus en fait. Cela fait si longtemps que je veille le moindre de ses soupirs, de ses regards. Elle s’est assoupie. Je me suis dit : « c’est bien, je vais dormir un peu ». A mon réveil, la pose était figée. Sa peau blanche, presque transparente ne frémissait pas, il n’y avait plus cette espèce de respiration rauque. Plus rien, qu’un silence noir, vide, sans repère.
J’avais faim d’une drôle de façon, comme une envie de brioche sucrée trempée dans du café au lait. Je suis sorti dans le petit matin pour trouver un troquet, il n’y en avait pas aux abords de l’hôpital. Alors je suis revenu vers la machine à café en cherchant 1euro20 dans ma poche, mais rien, pas 1 centime.
Lorsque je suis arrivé de nouveau devant la chambre, une aide-soignante m’a fait signe de ne pas entrer tout de suite, on préparait le corps pour le transposer à la chambre mortuaire, en bas. Je suis allé fumer une cigarette dehors, Mary n’aimait pas que je fume et me parlait toujours du cancer qui me guettait. C’est bête, c’est à elle qu’il s’est attaqué. Mais pas aux poumons, non, au gros côlon, comme une espèce de bombe dormante qui, un jour, s’est réveillée et l’a agressée au plus profond de ses entrailles.
Je ne sais pas si je pourrais descendre à la chambre mortuaire. De toutes façons, je pense qu’elle n’y est plus. Ce n’est plus qu’une vieille écorce à présent comme le disait Saint Exupéry. Les autres vont m’en vouloir, c’est sûr, mais je vais partir en Angleterre lui faire voir une derrière fois le soleil se coucher à Stonehenge, je vais prendre le premier vol…..

(écrit selon la consigne des Impromptus cette semaine, à savoir reprendre l'incipit du roman "L'étranger" d'Albert Camus)

L'arbre de vie

2008-11-26T07:00:00.002+01:00

Quel arbre étudie
Le sens profond
De la connaissance
Et du nom

De ses racines
A sa lumière
Dans toute sa sève
Et sa résine
Il lutte contre l’éphémère
Hors du piège tendu à Eve

Il est l’humain
Des pieds à la tête
Ancré dans sa matière
Il tend ses mains
En guise de bannière
Et s’entête
A pousser jusqu’au plus haut

Ses plus grandes aspirations
De libération
Ses plus beaux joyaux
Sont ses mots dits
Et sa patience

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(ce tableau est de Corinne Nicolas : voir le site afin de mieux découvrir cette artiste)

Au fil des jours

2008-11-21T14:00:00.004+01:00

Au fil des jours
Je recueille la beauté
Qui vient se poser sur ma toile
Arachnéenne

Délicatement je la pare de dentelles
Et m’abreuve à ces gouttes de rosée
Eternelles

Inlassablement je tisse un voile
Aux contours
De brume rêveuse
Qui endormira la pleureuse
Pour la rendre enfin sereine

Mystérieuse chamane
Du bout du monde
Aux draperies diaphanes
D’une magie si profonde

(cette toile est de Susan Seddon Boulet)

Je sais tout

2008-11-17T07:00:00.000+01:00

Les mots dansaient devant mes yeux…..
Mais quelle heure est-il ? Putain, je n’y vois rien sur ce maudit portable. Je ne vais tout de même pas aller chercher mes lunettes. Bon, regardons le réveil : 2h22 !
Non, mais ça ne va pas d’envoyer un message à une heure pareille !!!
(Il faut vous dire que depuis quelques temps la batterie de mon téléphone fixe donne des signes de faiblesse. Mes parents ayant des problèmes de santé, je laisse assez souvent branché mon portable.)
Mais là, c’est fort de café de me réveiller en pleine nuit !
Je suis vraiment réveillée à présent…..et mon homme qui dort (soupir). Alors direction la cuisine où j’ai du laisser mes lunettes dans mon sac de travail.
Voilà (ah, saleté de verres progressifs, je ne m’y fais décidément pas !), je lis : « Je sais tout » (pas de numéro collé à ça).
Et bien, grand bien te fasse mon gars ! (pourquoi subodorer que c’est un homme, je ne sais pas).

30 minutes plus tard, après avoir vainement essayer de me rendormir…..les idées tournent dans la tête : « pourquoi ? qui ? savoir pourquoi ? qu’y a-t-il à savoir ? »

3h22 : nouveau message, toujours en appel caché : « Je sais tout ce que je dois savoir »

4h22 : « Je sais tout ce que je dois savoir sur toi »

5h22 : « Je sais tout ce que je dois savoir sur toi et je vais le faire savoir »

Et à présent, j’ai peur, j’ai froid. J’ai réveillé mon homme qui n’y comprend rien, et se trouve vaguement ennuyé de me voir dans un état pareil : « mais c’est rien…éteins le portable…pourquoi tu t’inquiètes ainsi ? c’est sûrement une plaisanterie…»
Je ne la trouve pas drôle du tout, je la trouve très malsaine moi, la plaisanterie.
Je me sens piégée, et je ne vois pas dans quoi, ni par qui.
C’est mon téléphone professionnel de surcroît. Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire ????

6h22 : « Je sais tout ce que je dois savoir et je vais le faire savoir à qui de droit »

7h22 : « Je sais tout ce que je dois savoir et je vais le faire savoir à qui de droit qui te le fera payer cher »

8h22 : je suis au commissariat lorsque s’affiche le nouveau message « Je sais tout ce que je dois savoir et je vais le faire savoir à qui de droit qui te le fera payer cher…dès à présent ! »

L’agent de police me déclare tout de go :
- Cela tombe très bien que vous soyez venue de vous-même. Vous alliez être convoquée dans la journée. Vous êtes suspectée de délit de fuite dans un accident ayant entraîné la mort d’un jeune âgé de 10 ans. Où étiez-vous le 3 novembre dernier à 14 heures ?
- Mais chez moi, je m’en souviens très bien, j’attendais l’électricien pour le changement de mon radiateur.
- Ah, c’est étonnant pourtant. Donnez moi votre carte grise. Regardez, c’est bien le même numéro d’immatriculation qui a été relevé par le témoin. Où se trouvait votre véhicule le 3 novembre à 14 heures ?
- Et bien, en bas de chez moi, dans la rue.
- Vous en êtes sûre ?
- Je ne sais pas, je ne sais plus…je ne travaillais pas ce début de semaine, je n’ai repris la voiture que 4 jours plus tard.
- Et vous n’avez rien remarqué ?
- Remarqué quoi ?
- Quoi que ce soit d’abîmé sur le capot ? Le choc d’un corps, cela laisse des traces !
- Mais non, rien, je vous l’assure. Mais qui a relevé le numéro de ma voiture ? Car c’est étrange vous ne trouvez pas les appels sur mon portable cette nuit ?
- Information confidentielle dans le cadre de la sécurité des témoins, vous n’aurez accès au dossier que si vous êtes inculpée.
- Mais c’est un cauchemar !
- Nous allons contacter l’électricien, et expertiser votre véhicule.
- Vous me le rendrez quand ?
- Lorsque nous en aurons fini !

9h22 : « Je t’ai bien eu, salope. Ma femme m’a quittée à cause de tes conneries de psy, mais à présent tu es dans la merde. »

Retour au commissariat :
- Vous voyez bien que c’est un coup monté. Il s’agit d’une vengeance personnelle, vraisemblablement le mari d’une de mes clientes qui n’arrive pas à assumer son échec de couple et fait un transfert de persécution sur moi.
- Donnez nous les noms de vos clientes ayant quitté leur conjoint ces derniers temps.
- Vous êtes drôle vous, il y en a quelques unes…Les personnes viennent surtout me consulter lorsqu’elles ont des problèmes de couple L
- Bon, et bien nous allons vérifier.
- Et pour ma voiture ?
- Immobilisée ! Vous n’avez qu’à rentrer en bus !
- Ben voyons, je suis tout de même à la merci d’un cinglé moi !
- Oh, vous êtes psy, vous saurez bien vous en débrouiller.

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(ce texte a été écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus)

La jupe rouge

2008-11-13T21:00:00.000+01:00

L’attente des désirs
Sous la jupe rouge
Tendue à en mourir
Sans que rien ne bouge
Promesse de plaisirs

A moins que la belle
Ne se soit délestée ici
De sa citadelle
Afin de trouver un paradis
Naturel
Sans que plus rien pardi
Ne l’empêche d’être elle

(Photo prise en octobre 2008 au Jardin des Plantes de Nantes, sculpture éphémère végétale créée par la plasticienne Laurence Landois ici)

cette création me fait penser à la chanson « Isabelle » de David Mc Neil (1972)

L'homme aux mains vertes

2008-11-09T11:00:00.002+01:00

L’homme aux mains vertes
A déposé sa tête aux pieds
De la belle
Il lui a dévoilé le bouquet
De ses idées
Et s’est figé
Dans une pose artificielle
Il la rêvait offerte
Comme une fleur épanouie
Mais elle s’est évanouie
Sous les frondaisons
Depuis il a perdu la raison
Et l’agilité
Seul son bouquet
Est resté éternel

(photo prise au Jardin des Plantes de Nantes : sculpture végétale de la plasticienne Laurence Landois)

Je trempe ma plume

2008-11-05T08:00:00.006+01:00

Je trempe ma plume au cœur
Même des fleurs
Qui parsèment les chemins
Comme les ravins

J’écris les blessures
Les meurtrissures
Tout autant que les velours
Et les secrets lourds

Je distille le pollen
Des chants de cantilène
Même ceux des romantiques
Toujours mélancoliques

Je cherche dans les replis
De la rose ses secrets
Hermétiques assouvis
Avant que ne sombrent ses reflets
A jamais figés
De boutons désséchés

(l'illustration est de moi)

C'est par où

2008-11-03T07:00:00.003+01:00

C’est par où, c’est par là
C’est comme si ou c’est comme ça

Mais dites donc, vous vous foutez de moi ! Je vous demande où est la gare, et vous me chantez une chanson en me tirant la langue. Quelle déraison !

Il ne s’agit aucunement de raison mais de comprendre votre but
Expliquez-moi quel est votre but, et je vous indiquerais comment vous rendre à la gare

C’est bien ce que je dis, cela n’a aucun sens. Je ne vais pas me justifier auprès de vous. Je cherche la gare, un point c’est tout. Vous me donnez les explications, ou je m’adresse à quelqu’un d’autre.

Et voilà un nouveau contresens ! Car enfin, pour vous adresser à quelqu’un d’autre, encore faudrait-il qu’il y ait quelqu’un. Mais j’ai beau regarder tout azimut : personne ! A part moi, qui ne suis rien d’autre que le vecteur de votre propre soliloque.

Mais c’en est trop, vous allez me rendre fou avec vos phrases qui ne veulent rien dire. Monsieur, vous m’excédez ! Je ne vous salue pas, et m’en vais à l’aventure en direction de cette foutue gare.

On tourne en rond, et nous en revenons toujours au même point d’achoppement : dans quel objectif demandez-vous la gare ? Et pourquoi êtes-vous dans un tel état que vous gesticulez ainsi tout seul dans ce parc ?

Et bien, je demande la gare pour savoir où elle est, et afin de m’y rendre…..

Nous sommes d’accord, mais en quoi avez-vous besoin de la gare ?

Afin de m’y attendre sur le quai, car je me suis perdu en route....

………

- Dis donc, Jacques, il n’a pas l’air bien ce Monsieur, tu crois qu’on doit intervenir.
- Bof, il doit avoir un petit coup dans le nez pour s’adresser ainsi au totem.
Coréen, il a dit le plasticien lorsqu’il l’a planté là. Je t’en ficherais du Coréen, et la pagode, t’as vu l’air qu’elle a ici !
Par contre, ils nous ont demandé de veiller sur les Ginkgos, alors tu vas sarcler au lieu de me prendre la tête avec ce type. Car je n’ai pas l’intention de faire des heures sup !

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(ce texte a été écrit pour le thème hebdomadaire des Impromptus, la photo a été prise en octobre 2008 au parc du Grand Blottereau à Nantes)

C'est la vie

2008-10-31T07:00:00.003+01:00

Après tous ces textes sur la vie, sa rondeur, sa tristesse parfois, cette chanson des Enfants terribles me semblait toute indiquée !

Bon week-end à tous !

Les jours ceintures

2008-10-29T07:00:00.003+01:00

Les jours ceintures
Pleins de griffures
Faites à l’âme
Qui tourne en rond
Cherchant à enserrer
L’écho du temps passé

Mais les pousses vertes
Ne résistent pas
A la chute des feuilles

Point de blâme
C’est un vent d’automne
Qui nous cueille
En un seul frisson
Et rien ne nous étonne
Dans cette oraison
Inerte

(sculpture végétale éphémère créé par la plasticienne Laurence Landois, photo prise au Jardin des Plantes de Nantes)

Qui es-tu femme de bois

2008-10-23T08:00:00.003+02:00

Qui es-tu femme de bois
Esprit même de mon arbre
Mémoire d’autrefois
Ramifiée, extrapolée
Comme gravée dans le marbre
Ton sourire hiératique
Ne parle qu’à moi
En une pose à jamais statique

Comme une figure de proue
Tu avances et tu dénoues
Les liens d’incertitude
Ne laissant
Que les rameaux vivants
Pour toute complétude
Tu es vaisseau solaire
Et étrangement mère

(j'ai pris cette photo à Guérande sur la façade d'une boutique)

Ma bibliothèque

2008-10-20T07:00:00.005+02:00

Pas question d’enfermer les livres
De les mettre sous verre
Au risque qu’ils prennent la poussière
Je les veux libres

Dans une bibliothèque à leur image
Un cadre fin
Ce ne doit pas être une cage
Mais un bel écrin

Dans un bois pur
Au teint chaud
Quelque chose qui rassure
Les mots

Qu’ils se sentent les bienvenus
Afin d’être bien lus
Qu’ils soient bien traités
Et désirés

(texte écrit pour la consigne hebdomadaire des Impromptus, photo d'une partie de la bibliothèque du salon)

Samedi 11 octobre 2008, quelque part sur La côte sauvage

2008-10-15T16:00:00.009+02:00

Après une ballade en fin de matinée à Guérande et un repas galettes, direction La côte sauvage, entre Le Pouliguen et Le Croisic......
Magnifique journée, impressionnant panorama ! On ne s'en lasse pas, mais cela faisait longtemps qu'on n'avait pas eu un temps si beau, si chaud.
De l'autre côté de ces falaises il y a la baie de La Baule et ses kilomètres de plage et ses résidences luxueuses.

Et voilà l'homme et l'enfant, face à la mer !

Ce qui est absolument génial c'est qu'il y a plein d'endroits possibles pour accéder à la mer et aux vagues (certains moins dangereux que d'autres) : cela va de l'escalier taillé dans la pierre par l'homme, à la descente sans risque sur des roches, à celle en pente douce vers des criques de sables, mais il y a aussi le "n'importe quoi" avec risque d'effondrement de falaise :(
Tellement de choses à voir, de questions à poser, de rêves à faire !

Le rocher des mouettes en retrait, celui des cormorans en tête de proue, tourné vers le large. Parce qu'il ne faut pas croire : on ne mélange pas les territoires !

Réflexion de ma fille : c'est comme à l'école, la maternelle et la primaire sont proches mais ne se côtoient pas !

"Dis maman, ce n'est pas dangereux de se baigner là !"

"Comme le nageur peut-être, mais si on descend sur cette petite plage et que tu restes au bord il n'y aura pas de problème !"

Et une fois dans l'eau, tellement de jeux possibles, de trouvailles à faire, de mondes à explorer....

Jusqu'au fatidique : "il faut partir, il se fait tard !"

Et la réponse prévue : "oh non, pas déjà, on vient juste d'arriver !"

Innocence de l'enfance qui ne voit pas le temps passer...

Et cependant le jour décline. Ce n'était qu'une impression d'été, mais le 11 octobre le soir tombe bien vite, et nous avons une heure de route avant la douche, et le diner.

Nous repartons avec du soleil et un goût de sel sur la peau, quelques grains de sable dans nos chaussures, des photos dans l'appareil, et l'envie d'un peu plus de jours aussi pleins pour les yeux et le coeur.

Klein

2008-10-09T11:00:00.002+02:00

La caresse à peine effleurée
Par le truchement d’une toile
A même la soie de la peau
Dessine l’esquisse
De formes sublimées
Qui se dévoilent
Juste sans un mot
Le peintre tisse
A jamais ce corps
Ou le fond dans le décor
Du bleu Klein
Essentiellement féminin

Tous les soirs c'était la même farce

2008-10-06T07:00:00.007+02:00

Tous les soirs c’était la même farce
Je me regardais dans la glace
Et venait le souvenir attendri
De la sainte famille réunie

A mon arrivée il y avait papa
Et son hautbois
On n’a jamais vu ça
Quel émoi

Et puis l’oncle à la clarinette
Je n’devais pas avoir la vision bien nette
Pour croire que cette chansonnette
Etait lancée à tue tête

Par l’aîné ténor comme il se doit
Et puis deux autres au piano droit
Sans oublier mon frère au violon
A moins que ce ne soit mon grand-père Léon

Mais quelle est cette fantasmagorie
Qui me fait réunir des morts et des vivants
Dans le même chambardement
Qui m’a amené dans cette vie ci

Car selon la grande tante Elisa : « dans cette famille ils étaient tous chantres et musiciens »

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(le texte répond à la consigne hebdomadaire des Impromptus, la photo est celle de mes grands-parents paternels et de leurs 9 enfants)

L'aventure

2008-09-29T07:00:00.029+02:00

« Et je me souviens que, quand on s’est connu,
J’avais le cœur vide, je ne l’ai plus
Et quand je passe
Le pont,
Je me dis :
Tiens bon. »
(Gérard Manset)

« Oh, bien sûr, j’ai souvent faim et froid
J’ai envie de m’arrêter parfois
Mais ma route m’entraîne toujours
Désir de concrétiser un symbole
De posséder l’unique beauté
Que l’on nomme Liberté. »
(Michel Corringe)

Et voilà, je suis là devant ce pont, pétrifiée….ces deux chansons de mon adolescence qui tournent en boucle dans ma pauvre tête…..

Et le guide qui me fait des grands signes :

- Il faut passer sur l’autre rive !
- Pas encore, ce n’est pas mon heure de passer de vie à trépas.
- Mais non ce n’est pas une métaphore, mais une réalité : l’autre rive du fleuve !
- Figure de style ou pragmatisme, c’est la même chose, j’ai le vertige, et je vais en mourir.
- Dépasser ses limites, c’est ça l’aventure !
- Tu parles ! jusque là pour moi ce n’était que des émois littéraires : « Premier de cordée », « Voyage au centre de la terre », « Pêcheur d’Islande », « Robinson Crusoé », que sais-je encore…..
Mais moi…

« Je n’suis pas un héros
Mes faux pas me collent à la peau
J e n’suis pas un héros »
(Daniel Balavoine)

- Ah non, vous n’allez pas vous mettre à chanter à présent, ça suffit, je viens vous chercher.
- Certainement pas, je fais demi-tour !
- Ne soyez pas ridicule, vos amis vous attendent.
- Mais ce ne sont absolument pas mes amis, juste quelques compagnons impromptus pour une virée qui tourne au cauchemar.
- Bon, et bien….comme vous voudrez après tout….Salut !
……
- Hééééééééé, attendez-moiiiii !!!!!
- Hé hé, voilà comment faire avancer une tête de mule, pff …
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Ecouter-voir

2008-09-16T07:00:00.003+02:00

Je ne vois bien qu’avec les oreilles
A moi s’ouvrent alors des merveilles
Monde étrange peuplé de mes propres couleurs
De mes reliefs intérieurs
Où rythmes, odeurs
S’interpellent
En une longue ribambelle
Tels des fleurs
Evanescentes
Caressantes

Je n’entends bien qu’avec la sensation
Qui m’amène de multiples émotions
Au plus profond de mon cœur
Même lorsqu’il s’agit de douleur
De cris désarticulés
De sanglots étouffés
Il y a une mélopée
Enfouie, cachée
Pour peu qu’on sache la traduire
L’écrire

(la photo est un collage de Danalyia que je remercie, le lien vers son blog : ici !)

Méditation

2008-09-14T07:00:00.000+02:00

Dans les vieux grimoires
De ma mémoire
Je cherche encore des raisons de croire
Malgré mes déboires

Il y a mille façons
D’invoquer ton nom
Très haut, très bon
Dogme ou déraison

Je sens que les fondations
De ta maison
Sont fruits de ma méditation
De mon obstination

Un grand monsieur de jazz !

2008-09-07T12:00:00.004+02:00

J'ai eu la grande chance vendredi 29 août d'entendre Charles Lloyd au Rendez-vous de l'Erdre (festival de jazz et de blues qui a lieu à Nantes tous les derniers week-end du mois d'août) avec une composition de musiciens jazz, métissée de musique indienne. Je n'ai pas trouvé de vidéo de cette nouvelle formation qui donne un jazz très inspiré, quasi mystique. Mais le jazz a toujours un peu quelque chose de mystique....

Nous nous sommes aussi délectés, ce soir-là, d'un concert du bluesman américain Mighty Mo Rodgers, à la fois musicien et prof de philo, qui nous a régalés de sa musique et de longs discours (en anglais, sur la métaphysique du blues). Je n'ai pas tout compris (j'avoue ne pas être très douée en anglais), mais en musique je pense avoir assez bien capté :o)

Qu'as-tu fait de tes rêves

2008-09-01T10:00:00.004+02:00

Qu’as-tu fait de tes rêves
Toi qui marches ou crèves
Qu’est devenue ta sève
Lorsque tu tangues sur la grève

En avais-tu même des rêves
Recherchais-tu la fève
Avant même que le gâteau ne lève
La vie est si brève

Tu souhaites une trêve
A tes mauvais rêves
Mais rien ne sourit au mauvais élève
Pour lui pas de relève

Alors oublie tes rêves
Et choisis ton glaive
Tranche dans les ombres
Sors de ton décombre

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(un jeu d'écriture proposé par Moun, d'après sa photo)

L’enfant à l’endroit, l’enfant à l’envers

2008-08-25T07:00:00.002+02:00

« Ce n’est pas la vérité historique qui importe, mais le ressenti. » : c’est très souvent ce que je répète aux personnes qui effectuent un travail en psychogénéalogie.
Et je rajoute : « Ce n’est pas le paramétrage, ou le comparatif des douleurs ou des préjudices relationnels vécus qui comptent, mais les marques qu’ils ont laissées en chacun de nous. »

En cela, le livre de Nicole Versailles (alias Coumarine sur son blog) est remarquable, tant par le témoignage de l’importance d’un travail de décorticage de notre propre vécu, que de ce qui s’est passé avant notre naissance dans notre famille. Car, mieux comprendre notre milieu, nos racines, le contexte de notre naissance, permet de se libérer de certains poids de la transmission.
Je dirai qu’elle « malaxe » sa matière familiale, ses souvenirs (ou ce qui lui a été rapporté, ou ce qu’elle en a déduit), qu’elle les pétrit afin dans extraire son essence personnelle, et d’arriver à émerger de la gangue du passé, peut-être symbolisée par la poupée figée en couverture de livre.

De bout en bout du livre, Nicole « dialogue » avec sa grand-mère maternelle, dont elle ne connaît que le portrait, puisque cette dernière est décédée bien avant sa naissance, alors que sa propre mère était adolescente.
Reconstituant les fils de son histoire, elle essaie de comprendre ce qui a créé les failles dans la vie des femmes de sa lignée.
Avec pudeur, mais clarté, elle parle de l’enfermement de la petite fille dans un monde adulte austère, fait de normes, et cadré par la dépression de la mère, elle-même tellement en manque de référents féminins et maternants.
Elle aborde des sujets qui me sont chers psychologiquement parlant : la transmission des mémoires des morts, les non-dits, l’importance de l’identité nommée, la gémellité symbolique, les places du féminin et du masculin au sein des branches de l’arbre familial, l’échappatoire (salutaire élan de vie) dans les rêves, les mots, la créativité…..

Ce qui est passionnant c’est que ce n’est pas un livre de professionnel, écrit afin de développer une méthode de travail psychologique.
C’est de la psychogénéalogie en « live », au « naturel », vécue de l’intérieur !
Ce livre est un superbe exemple de ce que peut apporter le fait de plonger dans son passé familial, non pas pour mariner dedans, mais afin d’en extirper les fondements, et de trier les bagages psychologiques que l’on souhaite porter en toute conscience.
Il est aussi une magnifique concrétisation de l’écriture qui libère.
Indépendamment de ces aspects, il se lit de façon fluide, avec cette écriture précise et à la fois poétique qui me semble caractériser celle de Coumarine.
C’est enfin une histoire, une vision, dans laquelle nous pouvons tous retrouver une part de notre humanité.

En France, ce livre n’est pas diffusé, et il est nécessaire de le commander aux éditions belges « Traces de vie » ou à Coumarine elle-même. Son prix est de 15 euros, à cela il faut ajouter les frais de port, et les frais de virement bancaires, soit au total… le prix moyen d’un livre.
Mais pour moi, un livre n’a pas de prix ! S’il nous apporte quelque chose, il sera lu et relu, et prêté autour de nous, et en cela il nous donnera bien plus que ce qu’il nous aura coûté.
Pour moi celui-ci n’en a que plus de valeur aussi pour l’effort auquel il faut consentir afin de l’acquérir.

Je porte la terre

2008-07-25T08:30:00.001+02:00

Je porte la terre
Elle est lourde elle est fière
Et son sein dépité
Sur mon front enfiévré
Me fait douter
Du bien fondé
De ma vie effacée
De mes années écoulées

Dieu que j’ai supplié
Tant et tant appelé
A qui j’ai voulu donner
Mon être tourmenté
A-t-il perçu seulement
Que je vivais ces errements
Que j’étais perdant
Dans tous mes serments

Au bout du compte
Je ne tiens rien dans mes mains
Que ma vieille honte
Qui s’effrite en vain
Il n’y avait pas de destin
Rien qu’un drôle de chemin
Parsemé de chagrin
Et de poignées de crin

(l'illustration est un tableau de Martin de Barros : "Pleurs de terre")

Nouveau matin

2008-07-19T14:00:00.001+02:00

Lorsque j’ouvre ma coquille
Brille l’astre nouveau
Même si mes yeux cillent
A le contempler dans l’eau

C’est un nouveau matin
Un véritable écrin
A ma liberté d’être
A mon envie de naître

Sans fard ni fin
Sans entrave ni chagrin
Dans une joie simple et pure
Comme un fruit bien mûr

Qui m’offre sa chair
Simple et claire
Qui me tend son cœur
Sans la moindre peur

Je prends ce présent
Ces rayons bienfaisants
Et les fais miens
Sur mon sein

(l'illustration est de Vladimir Kush)

Le feuilleton de l'été : La quête de la lumière

2008-07-12T10:00:00.006+02:00

Episode 1

La semaine venait de se terminer par une idée lumineuse : j’allais trouver la source même de la lumière !
Et oui, rien que ça me direz-vous !

Cette idée me trottait dans la tête depuis la soirée du solstice d’été passée dans la forêt sombre aux alentours de Vézelay.
Drôle d’aventure que celle-ci qui me fit cheminer durant trois heures et demie aux abords de ce petit village de Bourgogne classé au patrimoine de l’Unesco.
Nous étions un petit groupe d’une vingtaine de personnes en quête d’une belle esplanade afin de pouvoir à loisir observer le ciel étoilé.
Hélas, trois fois hélas, notre guide, fourbu, et désorienté, s’était quelque peu perdu sur des chemins hasardeux, et nous avait entraînés dans une marche chaotique, sans lampe de poche au travers d’un fouillis de branches et de ronces. Seule la lueur blafarde de quelques téléphones portables nous évitait de rouler dans l’ornière.
Je marchais donc, soutenant tour à tour l’une ou l’autre de mes compagnes d’infortune probablement moins aguerries à la randonnée, et au lâcher prise. Aider par un humour forcené qui me fait délirer et dire n’importe quoi dans ce genre de circonstances surréalistes, je criais des « branches » retentissants, afin d’avertir les autres des pièges du sentier. Je jurais et chantais à tue-tête, déformant au fur et à mesure les paroles des dites chansons. Mais je me répétais au fond de moi que j’aurais été plus avisée de rester à boire d’autres bières au café du village, afin de célébrer avec force beuglements la fête de la musique plutôt que de finir ainsi d’esquinter mes baskets.
Nous avions entraperçu un magnifique lever de lune aux alentours de minuit et demi, venant faire contrepoint à l’abbatiale, superbement éclairée et campée sur sa colline dite du scorpion. Nous avions pu reconnaître Sirius et Cassiopée, mais depuis c’était la nuit noire des sous bois.
Je me remémorais mes vingt ans, et certaines inoubliables marches de nuit. Je pensais aussi qu’il s’agissait de la nuit la plus courte de l’année, et que le jour finirait donc rapidement par se lever.

J’en étais là de mes cogitations lorsque étrangement le portable se mit à sonner sur les coups de trois heures. Je décrochais, mais rien, aucun son. Fatiguée, je pensais que la batterie devait être au bout du rouleau, ou que le réseau ne captait pas sous les branchages. Un quart d’heure plus tard, cela remit ça : et toujours personne au bout du fil….
Nous venions d’apercevoir le bout du tunnel, et nous nous trouvions en vue de Vézelay lorsqu’il y eut un troisième appel.
Je commençais à trouver l’affaire déplaisante lorsqu’une des femmes du groupe se tordit la cheville, appelant toute une énergie de solidarité autour d’elle : qui la massant, qui bandant son pied, qui la tenant fermement, l’autre essayant d’appeler par téléphone un ami afin qu’il vienne au plus près avec sa voiture…..

Une fois rentrée, et après une nuit de sommeil (bien trop courte à mon goût), j’élaborais l’idée que la lumière aurait pu se générer d’elle-même, et qu’il me fallait absolument en découvrir la substance psychique.

Episode 2

Bien sûr, il me vint tout de suite à l’esprit de procéder selon l’ancien rite de nettoyage énergétique des pèlerins démarrant leur chemin pour Saint Jacques de Compostelle. En ce lendemain de solstice, et durant deux jours encore, serait visible dans l’abbatiale cet étrange parcours de lumière constitué par la réunion exacte de la configuration du soleil dans l’axe de construction de la nef et de ses neuf chapiteaux.
Mais avant cela, il me fallait débuter par le narthex précédant le tympan principal. Constitué d’un carré magique de 3 par 3, il formait une forme de labyrinthe que les pénitents devaient arpenter afin de s’alléger de toutes leurs peines. Ils pénétraient ensuite dans l’église par le petit tympan de la résurrection (situé sur la gauche), poursuivaient par toute l’allée lunaire des sombres sentiments humains, passaient devant le chœur (au cœur de l’être), afin de descendre par la droite dans la crypte consacrée aux reliques de Sainte Marie-Madeleine (premier témoin de la résurrection du Christ). Il leur fallait ensuite remonter par l’escalier de gauche, faire le tour du déambulatoire, et revenir par le côté droit (dit « solaire ») afin de franchir le petit portail de la nativité. Ils se trouvaient alors devant les portes monumentales du tympan principal où l’humain rayonne dans sa verticalité et son esprit, et empruntaient le chemin de lumière et ses neuf piliers jusqu’au chœur, afin, dans un souffle de renaissance, d’emporter la lumière avec eux jusqu’en occident.
C’est ce que je fis scrupuleusement, pensant ainsi qu’une intuition me guiderait ensuite pour progresser dans ma quête intérieure. Mais rien !

Oh bien sûr, j’admirai l’incroyable lumière de l’édifice, sa proportion parfaite, la finesse des sculptures, la subtilité des symboliques habilement enchevêtrées (entre Ancienne Egypte, Zodiaque et Christianisme). Mais je me sentais dérangée dans mon envie de recueillement par une foire indescriptible. Il se déroulait devant mes yeux une absurde querelle entre des amateurs d’exotisme leurs Da Vinci Code à la main, des photographes leurs appareils sur pied voulant capter la magie de la lumière sans une seule personne au centre de l’église (à 13 heures, idée totalement farfelue en un week-end de solstice où se bousculait autant de monde), et des religieuses gesticulant afin de réclamer le silence nécessaire à leurs prières, et dans le narthex, étrangement, un groupe d’une dizaine de personnes exécutait des mouvement de Taï Chi les yeux fermés.
Vous comprendrez que cette incroyable cacophonie venait contrarier mes projets, et me contrariait tout court.

En sortant de l’église, mon portable se mit à sonner, et je lis texto : « c’est dans l’endroit le plus sombre que se trouve la pierre de lumière, au pied du pilier qui porte ta marque », signé « la tisserande du site ».
Aucun numéro de contact pour que je puisse questionner celle qui venait de m’envoyer ce message. J’appelais alors le service client de mon opérateur de téléphonie qui m’affirma que je n’avais reçu aucun appel depuis ces dernières 24 heures.

Je fonçais aux archives de la ville afin de comprendre mieux l’histoire de ce lieu, et tombait de ma chaise lorsque je découvris que Berthe, épouse du comte Girard de Roussillon, avait été très active auprès de son époux pour l’édification d’un monastère de femmes en ce lieu au cours du neuvième siècle. Les vingt dernières années de leur vie ils s’étaient tous deux retirés du monde pour vivre dans la forêt, elle exerçant le métier de tisserande, et lui de charbonnier.

Se pouvait-il donc que, par delà le temps, le fil tissé par mes arrières grands parents tisserands se poursuive ainsi, et que je puisse en découvrir la trame ténue aujourd’hui.
Emue, je décidais alors de retourner dans la crypte sombre……

Episode 3

Mais avant cela, il me fallait approcher les lieux qu’avaient fréquenté Girard et Berthe. Et je ne pouvais manquer l’église de Saint Père (petit village situé juste au dessous de Vézelay, à quelques kilomètres à peine). Ce village agricole était le soutien logistique de la ville haute, au moment où les pèlerins venaient en telle affluence qu’il y en avait parfois 8000 accueillis dans les caves-dortoirs aménagés dans les sous sols de la ville.
Etrangeté sans pareil de trouver une église aussi imposante, et aussi travaillée dans un bourg rural en apparence très insignifiant !
L’édifice avait pu être construit grâce à l’opiniâtreté du couple, et à la collecte de fonds effectuée auprès des habitants des environs. Il recelait des trésors de symbolique peut-être encore supérieurs à ceux de l’abbatiale dominante, comme s’il y avait ce qui était donné à voir au plus grand nombre, et ce qui était plutôt réservé aux initiés.
Girard et Berthe étaient, semble-t-il, en contact avec les plus grands pairs du royaume, mais aussi avec des chercheurs, des philosophes, des cathares…….Ils sont tous deux représentés en médaillon de pierre sur l’un des piliers du narthex de l’église Saint Pierre justement, et les attributs dont ils sont dotés font irrémédiablement penser à ceux du Pape et de la Papesse dans la tradition du tarot de Marseille. Ils m’apparaissaient comme deux êtres éclairés par une recherche spirituelle forte, ayant choisi de parcourir cette voie sous une autre forme lors de leurs vingt années en forêt, au plus proche des forces telluriques et humaines.

Une fois cette visite effectuée, je retournais à l’abbatiale de Vézelay et me rendit directement dans la crypte. Chose surprenante, il n’y avait aucune lumière, mise à part celle dorée entourant les reliques de la sainte. Toutes les petites bougies disposées vers l’effigie de Marie-Madeleine étaient étrangement éteintes, comme soufflées. Entourant le lieu de prière, les piliers se trouvaient alors tous dans l’ombre. Je cherchais auprès d’un, d’un autre, puis d’un autre encore une trace, un signe, quelque chose…..Je ne voyais rien ou presque rien, et fermais les yeux afin de ressentir un peu de paix intérieure. En les rouvrant, je vis distinctement, à ma hauteur sur le pilier voisin, mes initiales gravées, semble-t-il depuis très longtemps (pour la petite histoire, ces initiales sont depuis longtemps dans la famille, puisqu’elles se trouvent quasiment à chaque génération, le plus loin que j’ai pu remonter dans le temps m’a fait trouver un ancêtre les portant, né en 1740).
M’accroupissant au pied de ce pilier, je découvris un cristal de roche enchâssé dans une croix d’or, tenu par un lien de passementerie. La pierre irradiait une faible lueur. Instinctivement je mis le bijou autour de mon cou, le cristal venait juste reposer sur mon plexus solaire, et sa brillance était à présent évidente. Mon portable sonna une nouvelle fois et je pus lire « tu es le lien, la découvreuse de mémoire, tu diffuses cette lumière là quoi qu’il arrive ».

Je n’avais certes pas découvert la source de toute lumière, mais celle de ma lumière intérieure. Et c’était une fabuleuse rencontre avec moi-même que je venais de vivre. Je sortais de la crypte, de l’église comme ragaillardie, emplie d’un sentiment d’existence comme jamais. L’astre solaire rayonnait au plein midi, et c'est ainsi que l'été devint ma saison préférée……

Le pont des soupirs

2008-07-09T11:00:00.000+02:00

La vie onirique
Qui nous pousse et nous traîne
Dans sa charrette
Sur le pont des soupirs
Teintée de révolte
Et de virevolte
Sanglée de désirs
Agitée de paniques
Et de quelques pirouettes

La vie nous emmène
Dans son bon plaisir
Sans chemin préconçu
Sans destin incongru
Sans savoir à quoi tenir
Pour garder vivant
Quelques souvenirs
Pour garder vibrant
Notre envie d’avenir

(l'illustration est un tableau de Guy Girard)

La gardienne

2008-07-02T12:00:00.001+02:00

Elle passe à travers les ombres
Elle laisse leurs mines sombres

Porteuse de lumière
Dans un monde de poussière
Elle est mon espérance
Mon cœur intense
Ma gardienne de brillance
Ma folle joie, mon errance

Je la connais, c’est mon amie
Elle puise son énergie
Au cœur même de la galaxie
Son rayonnement est infini
Vous la verrez, soyez en sûrs
Au rythme même de vos fêlures
Vous ouvrirez un regard plus pur
Sur sa nature

Elle est indépendamment de tout
Le vrai secret, le plus fou
Celui du jour qui se lève
De la splendeur du naissant
De la force de la sève
De mon esprit reconnaissant
Pour l’apaisement
De mes rêves

(l'illustration est un tableau qui vient de me saisir chez dame Pivoine :"La Llanada" de Leonora CARRINGTON)

Fleur de pierre

2008-06-29T07:00:00.003+02:00

J’ai enlacé la fleur de pierre
Ai mis mon front dans ses artères
Au creux de ses veines bleutées
J’ai senti pulser la sérénité
D’un soir d’été

Le chant de la terre
A bercé ma misère
J’ai béni ma densité
Ma soif d’exister
Et j’ai bu à satiété

Accepter l'instable

2008-06-26T11:00:00.013+02:00

Quand le corps sans gage
Entre les nuages
Transpercer la brume
Survoler l’écume

Quand mon cœur d’enfant
Sonne l’olifant
Irradier d’audace
Malgré la menace

Quand mon cri de lune
Se perd sous la dune
Soulever le sable
Accepter l’instable

Quand mon creux si plein
Tient entre mes mains
Porter sa vaillance
Vibrer sa résonance

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(le tableau "Vent de sable sable devant" est de Claude Moreau, artiste peintre à Vézelay, son site ici)

Missive

2008-06-12T07:00:00.002+02:00

Il faut que j’écrive
Il faut que je vive
Il faut que j’écrive
Cette missive

Supplique d’amour
Aux relents si lourds
Ma peau est tambour
Mon souffle trop court

Il faut que je meure
A cette rumeur
Il faut que je meure
Adieu cette humeur

Que je meure à moi-même
Pour sortir du problème
Que j’extirpe enfin
La force du levain

Pour amplifier le don
Exalter le bon
Se tourner soleil
A nulle autre pareil

(l'illustration est de Déborah Chock)

Une voix d'utopie

2008-06-06T10:00:00.002+02:00

Des mots en pagaille
Dégringolent sur moi
En une pluie bienfaisante
Aux sensations de soie
Ils tissent des mailles
Ouvrant une voie
D’utopie

Le verbe est créateur de vie
Emouvante
Ne fermez pas la porte
A ce cri
Laissez le naître
Car si la lettre est morte
C’est la mort de l’être

(calligraphie de Hassan Massoudy
"Faire confiance est une preuve de courage")

Aucun mot n'a pu sortir de moi

2008-06-02T07:00:00.003+02:00

La pièce était calme, trop calme, pour engager une conversation ou développer une pensée.
La pièce était vide, trop vide pour ne pas y étouffer.
La pièce était blanche, trop blanche pour se sentir en vie.
La pièce était nue, trop nue pour avoir envie d’y rester.
La pièce était carrée, trop carrée pour mon émotionnel.

Cette pièce n’avait rien qui pouvait me faire comprendre ce qu’il foutait là.
J’avais envie de lui dire : « allez, donnez-moi le bras, et levez-vous, on va aller faire trois pas dehors, et vous pourrez fumer une cigarette. »
Mais il ne me ferait plus de clin d’œil malicieux en allumant sa clope, après l’avoir roulée.
Il n’aurait plus cette voix rauque, éraillée de soleil.
Il ne dirait plus « j’en ai chié, mais j’ai eu une belle vie ! », car il n’était plus.

Et la colère est montée en moi, en même temps que les larmes roulaient sur mes joues, car le personnel hospitalier n’avait même pas été capable de lui mettre sa perruque normalement sur la tête. Lui qui avait encore, trois mois auparavant, sa fière chevelure drue, si drue pour un homme de 76 ans, se l’était vue décimer par la chimiothérapie.
Et là, la peau jaunie par la maladie, et la moumoute sur le front, il avait tout à coup l’air d’un vieil indien, d’une momie aztèque.
J’étais en rage, tellement me débordait l’impression que son corps, et donc son âme n’avait pas été respectée jusqu’au bout.
J’étais furieuse parce que je l’aimais droit et fier, même si sa vie était peuplée d’esquives et d’équivoques, d’élans et de zones d’ombre.
Je l’aimais avec tout ce qu’il était….
Mais aucun mot n’a pu sortir de moi, à ce moment-là.

(à Etienne, mon beau-père)

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(ce texte a été écrit en réponse à la consigne des Impromptus cette semaine, mais je ne sais pas encore si je le mettrais sur le site)

La Belle Province

2008-05-30T09:00:00.002+02:00

Décidément, je suis en amour avec le Québec !

Voilà que Nina Louve, poètesse québécoise, m'apprend par mail qu'on parle de blogs de poésie dans un article d'un hebdomadaire régional (La Concorde), et que mon blog de Tisseuse de liens est cité. Si vous souhaitez lire l'article de Sylvie Mondou daté du 28/05/08, cliquez sur la photo et il apparaitra en plus grand sur votre écran.

Ce que cette journaliste écrit c'est cette filiation des manieurs de mots, depuis les troubadours, de l'envie de partager les textes, de les dire, de les lire. Et elle parle, à juste titre, du fait qu'il y a de la poèsie en chacun d'entre nous et que cela nous rattache à notre dimension sacrée.

Quel beau cadeau !

Merci Nina Louve :)

Sur l'idée lancée par Nina j'avais participé au "1000 mots dits" le 31 octobre 2007, sur le thème "Mascarade", et j'avais envoyé ce texte.

Allez découvrir les autres textes (en cliquant en bas du billet chez Nina sur billet plus ancien, ou billet plus récent).

Secoue ta couette

2008-05-27T12:00:00.005+02:00

Lorsqu'on a un coup de blues, regarder avec humour cette vidéo de Danielle Mainville, chanteuse nantaise-québécoise, super nana, copine de fous rire.....

Je vous conseille d'aller voir ses trois autres vidéos sur Youtube.
Danielle est une femme aux multiples talents : humour et sensiblité !
Comme dirait mon amie Ondine, elle a traversé la grande mare il y a longtemps pour s'installer à Nantes (proche de ses ancêtres vendéens).
Son site où vous pourrez retrouver ses CD, et certaines de ses chansons : ici !

A seule fin de fuir la mort

2008-05-24T07:00:00.000+02:00

Excessives inquiétudes
Qui nous poussent dans le flot machinal
Effrayante solitude
Qui nous mène dans le même chenal

Que tous les humains apeurés
Que tous nos frères esseulés
Réflexe grégaire
Qui nous tasse qui nous serre

Dans des enceintes limitées
Où ça sent la grande suée
Ne faudrait pas grand-chose pour une curée
Une allumette si vite craquée

Dans ces lieux où l’on rit trop fort
A seule fin de fuir la mort
Ne pas voir l’envers du décor
A moins qu’il ne nous dévore

On parle, on s’époumone
On s’agite, on s’évertue
A croire que rien ne détonne
Dans ce monde si crû

Foules emportées
Dans des extases organisées
Electricité collective
Hallucinations actives

On se prend à penser
Qu’on est une même entité
Il n’y a plus d’identité
Improbable fraternité

On crie on est tous égaux
On s’embrasse ça sonne faux
Demain même indifférence
Sauvera les apparences

Oubliant nos emportements
Reprendre chacun comme avant
Souriant, faut être indulgent
Savoir jouer les grands enfants
De temps en temps

(texte écrit le 18 juin 2006, illustration de Michel Larivière)

Chercheuse de mots

2008-05-20T13:00:00.000+02:00

Y aura-t-il un moment
Une échappée de lune
Dans la quête insatiable du temps

A nuit tombée
A l’instant où s’écartent les roseaux
Et où se taisent les oiseaux
Je pourrais la cueillir à fleur d’eau

Alors dans le vent fragile
De la mystérieuse contrée
Je sentirai que c’est facile
De devenir Une
Chercheuse de mots

(la photo est de Al Magnus, site http://www.almagnus.com/)